ANATOMIE ICONOCLASTIQUE

Hiroyuki Ito: red rain & exposed films into the vegetable compartment

2012-01-17T11:40:00.001+01:00

"I go out and take pictures every day. Nobody paid or asked me to do it. No divine inspiration struck me even once in my life. I am quite boring."

Hiroyuki Ito ha 44 anni, e da 20 non tornava in Giappone per una scelta precisa, o solo per poca voglia, chi lo sa.
Ci sono eventi che ti costringono a trovare la strada di casa, spesso sono tragici, a volte anche risolutivi, comunque quasi mai si tratta di un viaggio che si possa tenere sotto controllo: niente orari e niente tappe, e le cose che hai visto da sempre si appannano o ti scoppiano in faccia senza rimedio.

"It’s a habit like brushing your teeth or washing the dishes. I photograph almost mechanically, with no hint of emotion. I don’t know whether I get "the shot" because I don’t know what I am after to begin with."

Perfino le incrollabili abitudini possono essere travolte come cani in autostrada, se gli eventi sono abbastanza sconvolgenti. E' per questo che quando Hiroyuki torna a casa per seppellire suo padre, e poi sua nonna, cadendo nella pozza dei ricordi di vent'anni prima, la sua spocchiosa tendenza all'atarassia diventa cenere, prima che lui se ne accorga consciamente.

"When I arrived, I saw red drops everywhere. I thought it was red rain falling from the sky. It has been said that the day after the atomic bomb was dropped, there was black rain in Hiroshima. Although there was radiation in Tokyo after the Fukushima nuclear fallout last year, there simply isn’t such a thing as red rain.
But even when the sky was clear, I kept seeing red rain, as if a filter was over my eyes."

La pioggia rossa lo segue ovunque, per settimane filtra la realtà ai suoi occhi come un paio di occhiali da saldatore, impedendogli insieme di vedere bene e proteggendolo da ciò che avrebbe visto.
Forse sono i posti dove nasci ad essere capaci di fare queste due cose insieme: nascondere e mostrare, tirare fuori quello che non vedevamo da anni ricacciando il peggio nel buco nero dal quale è uscito. Almeno finchè può servire. Poi ricomincia la realtà.

"In the middle of November, my girlfriend called me from New York to tell me that she was leaving me. I waited for the red rain to return to blur my vision and alleviate my pain.

It never did."

Stay hungry, stay fucking foolish- no distance left to run

2011-10-08T03:03:00.006+02:00

La frase più abusata del mondo pronunciata dall'uomo meno fotografato dell'universo, se non su un palco abbracciato ad una delle sue creature, con la faccia piena del nulla conosciuto solo da quelli che hanno colmato un vuoto.

Mai stato santo o martire, squalo quando serviva e ingenuo quanto bastava a prendere sonore batoste, Mr. Jobs si è rivelato un fottuto genio in troppe occasioni per non poterlo piangere almeno un paio di giorni. Senza benedizioni o croci, lontanissimo e incredibilmente vicino alla perfezione insieme, ci sono tutti gli ingredienti per una marcia di fan invasati che si strappano i capelli fino alla sua tomba.

Mi sono accorta della sua scomparsa per un attacco di fame notturna, appena sveglia con una voglia irrefrenabile di sandwich ho appoggiato un dito sull'iPhone e decine di tweet esono esplosi sullo schermo urlando la stessa cosa: goodbye Steve.

In ufficio ne abbiamo scherzato per mesi -se muore il coccodrillo te lo prendi tu- e poi quando è successo davvero non c'era nessuno che desse la notizia in tempo reale.
Per quanto mi riguarda mi sono seduta, ho pucciato una macina nella tazza di latte davanti a me e ho pensato al mio primo incontro con la mela: un pomeriggio freddissimo condito dalle solite stronzate da universitari, il rumore dell'avvio era una cosa mai vista, dopo un'educazione sentimentale totalmente dedicata ai pc ho tradito il mio primo amore in cinque minuti, il tempo che è servito a Mr Jobs per rendermi schiava delle sue fantasie.

"La barra laterale!": temo di aver urlato qualcosa di simile, molto forte. Da allora non ho mai smesso di pensare a Jobs come a uno che chiami per cognome nonostante abbia cambiato la tua vita, professionale certo, ma anche personale se quello che fai ti piace davvero.

Bello e utile, due cose che non si conciliano quasi mai perchè non siamo abituati a pensare che ogni piccolo gesto faticoso potrebbe essere più semplice se lo progettiamo con un'intelligenza semplice che è anche bellezza, di una bellezza pulita ma sensibile, cose meravigliose che cambiano fino ad anticipare i desideri degli utenti, perchè no. Nessuno ha mai venduto sulla croce, non c'è vergogna nel successo di qualcuno che ha amato quello che faceva, sapendo che niente è santo e che ogni conquista ha le sue strategie. Perchè sembrava frivolo e sciocco sgravarsi del peso di certe sovrastrutture da codice binario, quello che è giusto è complicato. Beh, non è così.

Milioni di professsionisti hanno lavorato con le idee di Jobs, milioni di persone comuni hanno migliorato le loro giornate grazie alle quattro idee che sono spuntate a Cupertino come l'erba se la pianti bene, che infatti cresce e profuma tutto il quartiere.

Ogni persona normodotata e nata negli ultimi 40 anni deve qualcosa a Mr Jobs, anche quelli che quando dici Apple si ritraggono tipo vampiri all'alba rovesciando i sigilli di Gates.

Quattro anni fa qualcuno mi ha regalato un iPhone mentre mi stavo occupando di finire una forma di fontina valdostana in una certa trattoria. Ricordo di aver mollato il pezzo di formaggio che avevo in mano urlando in cerca di un tovagliolo per pulirmi le dita prima di toccarlo.

Poi ho pensato allo sfruttatissimo discorso di Jobs a Stanford, che si è ruffiano, si è compiaciuto, ma se non è un peana perfetto questo allora di cosa stiamo parlando?
Non si possono conservare cose che non si hanno, niente è perfetto e per avere quello che ci interessa dobbiamo guardare avanti come se un domani non ci fosse affatto. Perchè fare quello che ci piace ha sempre un prezzo, e calcolarlo sul calendario raramente porta fortuna.

A chi tutto questo sembra superfluo e modaiolo consiglio di prendersi una vacanza per riposare i nervi. A tutti gli altri un grande in bocca al lupo per la propria fame da placare: avere fame è giusto, se si è sazi non si vuole niente, mai.

Summer of Love

2011-08-09T22:39:00.009+02:00

Ok, è estate. Dopo tre mesi di pioggia e temperature inospitali forse riesce difficile ricordarlo. Ecco un piccolo reminder per chi ha comprato un costume nuovo per usarlo un numero di volte non equivalenti all'ammortamento della spesa sostenuta.

Andiamo con ordine. Se non vi fa estate questa andate pure a rinchiudervi in una cantina fredda e umida, soffrendo della vostra anomalia umorale.

Mi sfugge il motivo per cui uno dovrebbe affrontare una mini crociera in barca a vela in giacca e cravatta color pistacchio. Ma Simon Le Bon deve saperla più lunga di me perchè lo ha fatto eccome, almeno per tre minuti.

Sfugge (mica tanto) anche la vera ragione del video dei The Drums: perchè cazzo due post adolescenti eterosessuali (haha) dovrebbero correre in spiaggia in piena notte urlando che vogliono andare a surfare, mentre sono vestiti come teneri collegiali che in una vera spiaggia da onde verrebbero picchiati energicamente da energumeni biondi a torso nudo?
http://www.youtube.com/watch?v=XdyJUrEJD9U

Venendo dalla California sembrerebbe automatico immaginare i Grandaddy come aitanti energumeni abbronzati e mezzi nudi, invece no. I nostri sono costantemente bianchi come il latte, ricoperti da piumini, paraorecchi e cappelli di lana. In perenne lotta con gli animali dei boschi. Winter is coming, lo sanno perfino loro, e dal 1992.

Ammettiamolo, Olivia Newton John non è mai stata una squinzia da amorazzo estivo. Al massimo era quella a i maschietti urlavano "suora!" perchè non voleva andare in seconda base. Almeno finchè non si è infilata degli skinny jeans di pelle. Ma quello succedeva a settembre, e ricominciava la scuola.

Francuzzo cosa sia l'estate lo sa bene, nutrito dal sole sulla spiaggia come dice lui. Certo, poi la voglia di annegare, se è Ferragosto e stai ancora lavorando, è perfettamente comprensibile. Fa venire voglia di morire anche la sua pronuncia inglese, ma cercheremo di non pensarci, mentre infiliamo gli occhialini.

You can be my friend, you can be my dog

2011-08-05T00:55:00.005+02:00

Out of office automatic reply.

The Streets- The thing I love the most is trying to kill me

2011-03-01T13:58:00.006+01:00

E' innegabile: a Mike Skinner piacciono le sbarbine inglesi, le sostanze psicotrope e i palazzoni. Esatto, i palazzoni. Quando nel 2000 fece sanguinare le orecchie di tutto il mondo con il suo primo, geniale album -Original Pirate Material- avremmo potuto pensare che la copertina dedicata all'enorme condominio-alveare fosse un omaggio alla natìa Birmingham o al trasferimento nell'urbanizzatissima Londra, dove appunto fu registrato il disco. Invece "Tower Inferno", la foto dell'artista tedesca Rut Blees Luxemburg, non era affatto un omaggio casuale all'architettura suburbana che caratterizza le periferie e i dintorni di Londra, ma l'inizio di una dichiarazione d'amore iconografica nei confronti dell'inanimato, enorme agglomerato che circonda tutte le città del mondo, rendendole al tempo stesso inumane ed accoglienti, simili e distanti, tutte tremendamente fredde per un occhio esterno che non vi abiti ed inevitabilmente amate -fino a diventare riferimento culturale- da chi le vive ogni giorno per molti anni.

Nel maggio 2004 Mr Skinner pubblica "A grand don't come for free", album che contiene l'indimenticabile Fit but you know it, e che vede in copertina il caro Mike con indosso un simpatico parka da geeza mentre aspetta il bus notturno all'interno di un'improbabile pensilina suburbana nel mezzo del nulla. Non si tratta di non luoghi pulitini da fine art, qui si parla di strade vere e veri quartieri poco illuminati, ripresi alla luce dei lampioni, magari alle quattro del mattino con la fotocamera del cellulare, e non per amor di marcescenza, ma per sincera empatia con quei palazzoni quasi vuoti o troppo pieni, dai colori improbabili o nessun colore. Senza arrivare alla voce "quartiere malfamato", che avrebbe davvero poco senso nel'econonomia del discorso, posti così ce li abbiamo anche a Milano e in pieno centro, sono i residui di un paio di decenni incomprensibili di storia dell'architettura, o di addizioni di cemento e sottrazioni di abitanti; i fattori sono molteplici ma il risultato rimane lo stesso: l'urbanistica random e l'interazione degli abitanti in essa, il controverso ed affascinante rapporto che stabiliamo con certi luoghi, al primo sguardo brutti e invivibili, e invece pieni di strati da scoprire sollevandoli piano uno ad uno.

L'ultimo capitolo della saga dei palazzoni è stato scritto il 7 febbraio 2011, data dell'uscita di "Computers and Blues", ultimo album di The Streets. il bellissimo artwork -probabilmente il migliore della serie- ci mostra un dettaglio del solito edificio-alveare, con due uniche finestre iluminate da una forte luce rossa, e una sagoma nera che guarda fuori assorta, annoiata, o semplicemente riposata dopo undici anni di onesto lavoro e bei dischi sfornati regolarmente.
Mike Skinner mancherà a molti, ma è encomiabile l'onestà di lasciar perdere quando si sente la catena tirare troppo, evitando un capitombolo creativo che ci avrebbe intristito anche di più. Let's push things forward.

Tracey Emin & Louise Bourgeois: Do Not Abandon Me

2011-02-18T20:31:00.004+01:00

La solidarietà femminile è come un ippogrifo: in pochi l'hanno vista e nessuno sa se esista o meno, ma rimane una creatura reale nell'immaginario di quasi tutti, e sopravvive su carta animandosi nei disegni di mille artisti diversi.
Forse pensavano a questo Tracey Emin e Louise Bourgeois quando hanno deciso di collaborare al progetto Do Not Abandon Me, in mostra alla galleria Hauser and Wirth di Londra dal 18 febbraio; forse la decana dell'arte contemporanea, scomparsa lo scorso maggio, ha chiesto all'ex ragazza ribelle di Margate di completare i sedici disegni che aveva prodotto poco prima di morire per questo, per sentire una voce diversa dalla sua, così diversa che il conflitto fra le loro anime artistiche avrebbe potuto autodistruggersi implodendo come una nana bianca, oppure unirle in una compenetrazione luminosa, omogenea ed esplosiva.

Guardando le opere attraverso lo schermo del computer è la seconda ipotesi a prevalere: i corpi femminili, le pance piene e gli organi sessuali tratteggiati dalla Bourgeois in un delicato sfarfallio di colori diventano oggetti e soggetti pesanti dopo l'intervento della Emin, che completa l'illustrazione con testi, tratti densi di matita e pennellate cariche che riportano le creature di Louise sul pianeta terra, gravandole di un peso fatto di paura, emozione e rabbia.
Se Bourgeois ha attraversato il novecento riempiendo lo spazio attorno a lei con sculture intense ma piene di spazio, quasi fredde e sviluppate in simmetria, con un senso preciso e mai sopra le righe, Emin ha costruito il proprio lavoro sull'incertezza, il caos e la paranoia, crogiolandosi nel proprio io disordinato.

Difficilmente si potrebbero osservare due artiste così diverse, ed è quindi stupefacente il risultato di questa collaborazione: un'intensa panoramica sulla fisicità e sull'universo emozionale di uomini e donne, tradotto in stampe su panno a metà fra delicatezza e delirio, piene di senso in poche righe tracciate su bianco a descrivere corpi e menti in piena ebollizione.
Un ultimo saluto per Louise e una svolta di linguaggio per Tracey, forse agli ippogrifi si puo' credere.

Rihanna & LaChapelle -I love the way you lie

2011-02-16T15:31:00.001+01:00

Felicità è aprire il Guardian online una mattina qualsiasi e scoprire che due campioni di sobrietà come Dadivino LaChapelle e -guardatemisonoribelle- Rihanna se le stanno dando di santa ragione a colpi di libretti degli assegni a causa dell'altrettanto sobrio ultimo video di lei.
S&M è uscito il 31 Gennaio ed in pochi giorni ha totalizzato uno zilione di click, qualcosa come dodici milioni, mica bruscolini, è stato bannato in undici paesi e censurato dall'illuminata BBC... non voglio mettere le mani avanti ma un motivo potrebbe esserci, non ultimo l'uso spregiudicato di latex in concomitanza alla presenza imponente di coscione, boccoloni e cose infilate in bocca dalla bella barbadiana.

Ecco, fin qui potrebbe essere l'anonima storia dell'ovvio successo di un videoclip farcito di tette&culi, qualcosa che siamo abituati a subire nel bene e nel male ogni giorno aprendo un qualsiasi quotidiano nazionale, e invece no.. c'è di più, c'è un catfight disperato condotto su Twitter ("The next time you make a David LaChapelle music video you should probably hire David LaChapelle."), c'è il fotografo più geniale e tamarro dell'universo che stizzito e offeso fa roteare l'indice come una Beyoncè qualunque e poi denuncia la giovane urlatrice, la casa discografica e la casa di produzione del video per plagio. Lol.

In effetti, come dargli torto: questo pover'uomo ha passato anni a sudare come un mulo per far entrare celebrities giunoniche in tutine di lattice, costruendo set improbabili popolati da una quantità di animali esotici che in confronto l'arca di Noè sembra lo zoo di Falconara Marittima, inventandosi effetti speciali e photoshoppate che farebbero impallidire qualsiasi grafico di Cosmopolitan... E poi in cinque minuti arriva una sbarbata dalle Barbados che lo depreda del suo tipico trashume chic e se lo rivende con successo, facendo sparlare e incazzare mezzo mondo, provocando svenimenti a catena nella Bible Belt e terrificando l'associazione mamme cattoliche che si portano tutte la manina davanti alla bocca in un gesto di orrore mentre corrono alla messa di mezzogiorno a pregare per lei.

Cara Rihanna, ti sarai anche fatta tatuare Rebelle Fleur sul collo come uno spacciatore di Miami Vice (peraltro sbagliando l'ordine delle parole, che in francese sarebbe il contrario ma vabbè..), però ricordati che ci vuole rispetto per gli anziani, che non basta infilarsi un lecca lecca in bocca guardando in camera per superare a destra l'uomo che ha fotografato Mark Wahlber in una stanza ricoperta di tette, per dirne una. La strada da fare è lunga e lastricata di latex, cara mia, e se non vuoi che David cominci a tirare freccette sulla foto che ti ha scattato nel 2007 abbassa la cresta e fagli una telefonata riparatrice, sei ancora in tempo per salvare il tuo abbondante derrière barbadiano dall'assenza di Photoshop.

# ► # Dancing Naked in the Mind Field

2011-02-04T22:37:00.001+01:00

La memoria fotografica è una brutta bestia, un animale a sei zampe e tre occhi, che ansima e sbava come un bulldog ma più intelligente, e subdola, e utile. Ovviamente puzza meno di un cane ma occupa più spazio, e va portata fuori ogni mattina e ogni sera, altrimenti il divano -cioè l'ippocampo- verrà ricoperto da uno strato di maleodorante liquame di origine conosciuta.

Ricordare le cose col loro nome è un conto, ricordarle con la loro faccia è molto peggio, perchè se per le parole possiamo trovare un'alternativa o distorcerle, farle andare in un altro senso, con le immagini non c'è scampo, basta un frame a riportare indietro tutto l'ambaradan, un'esplosione silenziosa e inesorabile. Nel bene e nel male, ovvio.

Basta una strada presa per caso, quel bicchiere che si rompe, un manga uscito da una pila polverosa e boom, in pochi secondi -almeno nella mia testa, poi magari voi siete più moderni- una serie di polaroid fatte di niente esplode collocando quell'attimo proprio lì davanti, e non sono polaroid ancora umidiccie di sviluppo, troppo facile, sono belle asciutte, e nitide. Pronte da appendere, volendo utilissime per allenarsi a freccette, oppure a scopo decorativo certo, se solo durassero, ma purtroppo o per fortuna hanno vita breve, possono risorgere milioni di volte come fenici ma respirano solo per pochi istanti.

Con la memoria fotografica si possono fare tante cose: riconoscere persone dopo dieci anni creando lagune d'imbarazzo quando il riconoscimento non è reciproco, ordinare senza guardare al ristorante perchè si ricorda a memoria la scansione delle pagine del menù, telefonare ai propri amici da un telefono fisso senza aprire la rubrica del cellulare perchè i numeri galleggiano nell'ordine giusto nel nostro cervello, ritrovare una via se non si ha senso dell'orientamento basandosi solo sul ricordo dei fiori in un dato balcone o di un portone grigio o un nano da giardino particolarmente brutto.
Si puo'anche tornare in un posto dopo molto tempo, un posto che ha contato tutto o quasi niente, girare lo sguardo e sentire all'improvviso un rumore come di shanghai che cadono a terra, un ticticitic appena percettibile, e vedere all'improvviso i muri squagliarsi in una scena di qualche anno prima, di fianco a qualcuno che non vediamo da troppo, gli oggetti intorno spostati di un millimetro, porte degli armadi aperte e soffitti che si sono guardati all'infinito; è a quel punto che anche i rumori cominciano ad assomigliare a quelli che si sentivano allora, un'ondata di odori conosciuti fluttua dal passato, si allungano le braccia per toccare qualcosa, una cosa qualsiasi, così giusto per vedere se è vero, e poof.

Ecco, quello è il momento di fare un bel facepalm, un lungo respiro, recarsi al bar più vicino e ordinare una birra media, bionda, senza schiuma, sedersi al tavolino fuori e cominciare a sipparla tranquillamente, chi fuma puo' accendersi una sigaretta e soffiare piccole nubi pensierose, fissando un punto a caso nel panorama circostante.
In quel momento assolutamente privo d'importanza si creeranno altri ricordi visivi da sovrapporre, una cosa a metà fra i sette livelli della città di Troia e il millefoglie della domenica, decine di polaroid cominceranno a rincorrersi isteriche attraverso le sinapsi e il risultato sarà un lieve formicolamento delle mani, le guance rosse ed un inspiegabile entusiasmo.

Ecco no, non è niente di illegale, è solo memoria fotografica. Priva di senso e logica, indomabile, affidabile ed intrattenitiva. Questo il digitale mica lo fa.

2010- i'm not saying hello i'm waving goodbye

2010-12-29T22:52:00.003+01:00

well. almost gone. welcome 2011

The year in photos- Music is my radar

2010-12-18T03:06:00.002+01:00

Le foto ai concerti, enorme campo di battaglia pieno di morti e feriti, perchè se è facile fare una bella foto per caso è quasi impossibile scattarne due di seguito senza sapere perchè.
Qui la scelta di Pitchfork, sopra la mia preferita, una selezione che mi convince definitivamente a tenere l'iphone in tasca e tirarmi due passi indietro al prossimo concerto, e nel frattempo riempie un vuoto pieno di centinaia di inutili scatti da flickr, quelle immagini tutte rosa e blu e gente sfocata che armeggia selvaggiamente con gli strumenti. Ecco, non è sempre il blog del vicino di casa, c'è gente che lo sa fare davvero. Per fortuna.

Make me dance i want to surrender- you're just a baby girl

2010-12-02T23:02:00.007+01:00

Islington, March 19TH- 6 p.m.- 1999

Un pub qualsiasi,i tavoli collosi di birra e la tv appesa al muro sempre sintonizzata sul canale sportivo, i bagni sporchi e gli ubriachi gentili che ti lasciano il passo alla toilette.
Fra poche ore è il mio diciottesimo compleanno e continuo a chiedermi come sia possibile che mi credano quando mi presento al bancone, col broncio finto e la maglia a righe, ordino pinte grandi come la mia testa, metto un piede davanti all'altro ma la Newcastle confonde i contorni e inciampo nella moquette spessa quattro dita emettendo innumervoli "ooopsss": la maldestria non mi abbandonerà mai ma ancora non lo so, e spero passi presto.
Sono in vacanza di nascosto, voglio celebrare in un posto in cui abbia senso questo multiplo di nove senza balli in bianco, accompagnatori brufolosi o gonne a ruota, c'è da dire che mi sono impegnata così tanto da trovarmi davanti ad un piatto di pudding e baked beans talmente scarno da sembrare una presa in giro, carta da parati frattale e divani bruciati, in compenso la birra è abbondante, sgasata e pesantissima, ci sono il calcio in TV e le freccette libere, un paradiso precoce.
Sto ancora digerendo l'ultimo pezzo di toast mentre mi trascinano fuori, in un freddo marzolino davvero fastidioso, le case sono spaiate e grigie e decine di anziane signore vagano sui marciapiedi con le buste del Tesco, trascinandosi rumorose come barattoli dietro la macchina degli sposi.

Entriamo in casa di Sean scavalcando giocattoli, pianole, pacchi di bacon e mucchi di vinili. Guardo l'orologio e penso che fra tre ore potro' tirare fuori la mia ID e bere cose nell'ordine che preferisco, e l'hangover sarà finalmente solo colpa mia. Beh qui, perchè nel mio paese potevo già farlo e almeno potevo dare la colpa allo stato. Primo cedimento ideologico di una lunga serie.

Secondo pub, primi e ultimi diciotto anni della mia vita: quattro Newcastle, due porzioni di patatine con candelina, tre canzoni dei Jam ballate nel modo più scoordinato possibile e un taxi verso l'hotel con la carta da parati più sorprendente che io possa ricordare -prima in classifica solo casa mia, coi rombi blu e verdi, e dei cerchi concentrici in tinello che solo Kleee- la BBC romantica che fa da sottofondo, gli auguri internazionali dei fratelli preoccupati, le urla dal piano di sopra che ci svegliano con una lattina in mano e la bolla al naso, l'alba del ventun marzo brumosa e l'apoteosi del cerchio alla testa, last but not least due etti di bacon assorbente servito al tavolo del pub più sporco d'Albione. Really.

Volo di ritorno speso ad abbracciare sedile, anziano accompagnatore e tappetino assorbi-birra feticcio del suddetto zozzissimo pub, tentando di ricostruire versioni educatamente plausibili per la famiglia,il cervello cotto a puntino in un pentolone di brasato sentimental-rocknroll parzialmente inesploso, le endorfine catturate come farfalle nel retino.

Atterrata a Roma non ho sentito scosse, se non la mancanza di offerte di latte nel tea, royal gadgets, doppio malto senza rimorsi e tartan libero.
Doveva essere uno di quei terremoti a lungo termine.
DNA, doesn't fake.

Sodastream- quarter leg a quart of mace is a measure of my taste

2010-11-08T21:41:00.002+01:00

Winter is coming

MFW- Beautyness and awkwardness

2010-09-28T22:50:00.009+02:00

Cose da fare nella città in cui vivi per più di sei mesi ce ne sono tante, ma poche sono davvero archiviabili nel file "imperdibili", per reale valore o semplice fascinazione del grottesco, non importa; negli anni ne ho saltate di fondamentali in tre posti diversi: le due sorelle ad Ancona, la Torre degli Asinelli a Bologna, il tetto del Duomo e la settimana della moda a Milano; ho recuperato l'ultima violentemente, come quando si mangia una lasagna in tre minuti e ci vogliono sei ore a digerire.
Mi hanno spedito per lavoro davanti ai palazzi del centro affollati di stranieri -fai due scatti ai fashionisti pazzi e va bene così- hanno detto, almeno questo era il programma: dopo poche ore avevo la borsa piena di quattro etti di inviti per sei giorni, tre chili di macchina fotografica, uno di acqua gasata e una scorta di Compeed.
Tra Porta Venezia e Piazza Duomo, lungo tutta via Palestro, in metropolitana e sui tram, una folla omogenea di minuscoli e minacciosi buyer giapponesi, modelle minorenni che proiettavano ombre lunghissime, paparazzi appesantiti dal tele coi pass al collo e decine di pellegrini della moda agghindati per l'occasione, ogni giorno un outfit diverso e spesso scomodissimo.
Nell'aria una tensione perenne, un'eccitazione per non si sa bene cosa, i fashion bloggers isterici davanti agli ingressi affollati come i club con la door selection, tutti a scattare la stessa foto litigandosi il soggetto sempre bendisposto -posso farti una foto? e tac, posa- le pr fuori lista sotto la pioggia, i fotografi che urlano alla prima auto blu travolgendosi a vicenda, le celebs che corrono per finta al riparo dagli amici stilisti.
Sono entrata alla prima sfilata già spiegazzata da tre ore di scatti in strada, dopo qualche spintone e pochi metri mi sono accomodata al mio posto, nè troppo indietro nè troppo avanti, ed ho aspettato con pazienza mentre le luci si spegnevano e tutti predevano posto stretti e a schiena dritta sui pancali; poi il buio, e all'improvviso la musica fortissima mi ha svegliato dal torpore dell'attesa: una, due, tre... le modelle sono uscite come da un baccello dondolando sui tacchi altissimi e vestite di bolle di cotone bianco, ipnotizzata le seguivo col mento fino alla fine della passerella, tra le file centinaia di flash, le loro facce dritte contro il muro di fotografi come non ci fosse nessuno, la coreografia provata enne volte ma solo ora con tutto il circo intorno. Quattro, cinque, sei...i miei vicini con l'iPhone puntato, o sulle ginocchia per un tweet veloce, il ritmo che cambia, le gambe chilometriche che non perdono una battuta, nessuna cade, nessuno fiata, neanche il tempo di tossire che è già finita, potrebbe essere durato ore, invece sono quindici minuti, le ragazze escono tutte insieme e poi lo stilista per un applauso veloce.
Confesso l'inevitabile stupore da rookie, questo teatrino di stupefacenti marionette giganti fa il suo effetto e la scenografia, fiabesca o sfacciata che sia, costringe gli occhi incollati alla passerella, specie se si ha una macchina fotografica in mano, macchina che si dimentica in fretta se all'improvviso un rumore sordo arriva dal soffitto e bam! diecimila farfalle di carta esplodono morbide sulla folla mentre Win Butler urla dalle casse e venti incantevoli bionde sottopeso si abbracciano ridendo sotto questa nevicata improbabile.
Il fascino scema immediatamente allo spegnersi delle luci, un po' stordita mi rigetto nella calca che mi trascina fuori, in pochi minuti ci sarà un altro inizio, un'altra fila, altri dieci look da fotografare e due metro da cambiare; il male ai piedi comincia a pulsare, ma ho cinque scatti molto buoni e due briochine del buffet nello stomaco, vado avanti di corsa scartando i cappotti animalier e le facce sfocate.
Ora mi rimane la Madonnina sul tetto del Duomo, e la Torre degli asinelli a Bologna, ma visto che non mi sono mai laureata non porterà sfortuna, me lo posso permettere, e poi il mondo è grande, e io porto scarpe molto comode.

Alejandro Chaskielberg- Heaven can wait

2010-09-21T21:10:00.005+02:00

Alejandro Chaskielberg e le sue visioni, reali e non.

Perfect form now on- questo blog ha la tendinite

2010-09-18T17:25:00.003+02:00

per fortuna c'è Martin Parr

september.

2010-09-11T19:20:00.001+02:00

"I'm quite illiterate, but I read a lot."

2010-09-01T20:19:00.001+02:00

The Pitchfork list- in my opinion, first top five

2010-08-28T15:03:00.007+02:00

Arriva, in ritardo o in anticipo, davvero non so dirlo, la classifica di Pitchfork dei cinquanta migliori video degli anni novanta.
Premesso che secondo me ne manca almeno la metà, ma non è il mio mestiere, io guardo le figure ferme, ecco la mia lista ideale.

-1 Nirvana (la grande P cita due video, "smells like teen spirits" che non mi è mai piaciuto con quei maledetti fumogeni, e "in bloom", bello ma non seminale)
Heart shaped box- 1993- produttore Steve Albini

Videomusic era sempre accesa, e questo mistone di plastica, crocifissi e bambine di satana decolorate non ha mai abbandonato il mio immaginario, nè quello di tanta gente più talentuosa negli anni a venire. Troppi colori, troppo finto pathos, una baroccata emotiva inevitabile. Scritta in un armadio secondo Ms Love, che per quanto mi riguarda ha avuto l'unico merito di fomentare questo disagio colorato.

-2 Bjork, Bachelorette, M. Gondry

una delle prime favole Gondriane di vero, raro effetto, la finta storia di un amore finito male nelle tonalità dei Grimm; il vestito coi pantaloni sotto fu un trauma positivo ripercosso per un decennio, e forse non è ancora finita. Preferisco comunque "Venus as a boy", meno silvestre e più attinente all'allegra coolness della nana islandese

da allora le uova al tegamino le brucio tutte.

-3 The Beastie Boys, Sabotage, S. Jonze
http://www.youtube.com/watch?v=z5rRZdiu1UE&ob=av3n

Ascoltato per anni cazeggiando da DLX o sulla Y10 di qualche amico, a tavoletta sulla provinciale anconetana, veniva solo voglia di salire sul tettino ed avere un paio di baffi, rapinare un autogrill di file di salsicce e bottiglie di caffè sport. A parte i baffi il resto è storia.

-4 Beck, Loser, 1993

"get crazy with the cheese wiz" non era una metafora. Mr Beck ci fece impazzire davvero e veniva ascoltato in piazza sulle panchine, nelle case vuote, sull'alfa scassata di Qut, alle feste in campagna dalle quali non sapevi come tornare, non senza l'aiuto del cherokee con la chitarra che compare nei primi minuti, portando le stesse magliette a righe sporche di terra, con la medesima sensazione di essersi persi qualcosa. neverending, peraltro.

-5 Smashing Pumpkins, 1979, 1996
http://www.youtube.com/watch?v=l4_C4yhl33g&ob=av2n
Il party ideale, la fotocopia di quello che si è fatto nell'immediata post pubertà, le feste dei ricchi con piscina invase senza vergogna, a spaccare cocomeri sul pavimento e mangiare insalata di gamberi con le mani dalle ciotole ordinate dentro i super frigo cromati. " voi chi siete?" era la domanda più frequente. Mentre rispondevamo ai padroni di casa barcollanti pensavamo al ritorno, con le mani fuori dal finestrino, la testa gonfia e il sedile sfondato della Diane di Polly, nell'alba del Conero, senza scarpe e pronti a rotolarci nella sabbia di Palombina.

I'm not sorry. And I'll not apologize. And I'd as soon go to Dublin as to hell.

2010-08-27T10:51:00.005+02:00

"No lad who has liberty for the first time, and twenty guineas in his pocket, is very sad, and Barry rode towards Dublin thinking not so much of the kind mother left alone, and of the home behind him, but of tomorrow, and all the wonders it would bring. "

Grazie Mr John Alcott, per le candele e tutto il resto.

John Frusciante- usually just a t-shirt

2010-08-07T12:52:00.005+02:00

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L'idolatria suscitata da Mr Frusciante non è un segreto da queste parti: già preferito nel periodo RHCP diventa pane quotidiano dopo l'abbandono della band al culmine del successo mediatico. John si chiude in casa per due anni, registrando gli album migliori della sua vita, low-fissimi capolavori di chitarre rivoltate e voce urlata o sussurrata, stordito e ispirato da un mix di chimica da farmacia, suona e vive in un appartamento arredato dai bambini di Satana, tanto bizzarro che Johnny Depp, all'epoca amico di devastazione, decide di girare un corto a tema, "Stuff", con la partecipazione straordinaria di un Timothy Leary che si gingilla seduto sulla scrivania, sbracciando nel suo gilet psichelico per qualche minuto; il resto sono inquadrature storte, il succo dei 90' che prende forma cinematografica, la sintesi iconografica di un periodo denso come lava che rivolterà Frusciante come un calzino, come se un magma misterioso e ispiratissimo dovesse uscire lentamente dalle sue dita e dalla sua gola, in cambio di ventiquattro mesi di solitudine voluta, scritte rosse sui muri, lattine e sigarette ovunque. Il perfetto stereotipo del sexy slacker maledetto che acquista senso e spessore sulle prime note di "Niandra lades" , e continua senza fermarsi in quei quaranta o cinquanta pezzi che vengono partoriti nell'appartamento del disordine cosmico.
"To record only water for ten days" l'ho ascoltato appena uscito, per una settimana, in casa Nosadella con la neve fuori e un sacchetto di verdura a farmi compagnia, insieme ai suoi "smiles like a rifle" e "pussy glued to a building on fire" le ore sono passate e al settimo giorno ne sono uscita biblicamente, con gli strascichi delle schitarrate al contrario e la copertina blu che mi seguivano fino al verduraio pakistano sotto casa, lungo tutta la città, nella piazza e al bar Maurizio, come avere una coda senza essere un animale.
Poi l'ennesima trasformazione, il rientro mainstream nei RHCP, John si taglia i capelli e torna a regime, più o meno, senza tradimenti continua ad essere la melodia portante della band, che scade senza accorgersi che lui, nonostante la mini svolta da rehab, sarà sempre avanti a loro nella corsa campestre del talento.
Sviolinata? Proprio no, solo la storia di un personaggio per tutti sopra le righe, per altri inutile e spocchioso, per chi scrive un bell'esempio di come cambiare pelle senza cambiare accordatura, nonostante il video girato nella coolissima casa californiana piena di gadgets da musicista ricco, con le vetrate e la piscina, non ci importa: la camicia è la stessa, la faccia anche, la chitarra magari costa mille dollari in più, ma John è li, con quella faccia a metà tra la presa in giro e la perplessità, le melodie al contrario e la voce calda, densa e dolce come un involtino vietnamita.
E la coda c'è ancora, sarà difficile nasconderla sotto i jeans, stavolta.

Japan- The pillow book issue- best screenshots

2010-08-02T22:15:00.016+02:00

there will come a time gigantic waves will crush the junk that I have saved

2010-08-01T13:04:00.004+02:00

Ladies and gentlemen, l'agosto milanese è qui.
Le strade sono sovraesposte sotto un sole giallo e tiepido, si sceglie il marciapiede all'ombra, sempre vuoto, si evita la fila al supermercato dei pendolari a Garibaldi, si cammina piano, leggermente spinti da quella freschissima brezza che rimane nascosta durante gli undici mesi meneghini e che per noi, gente che ha giocato con le alghe puzzose sulla spiaggia dai tre anni in poi, è vitale, una manna ventosa e invisibile.
Si va in piscina speranzosi di non trovare nessuno, e invece si urtano gli anziani nella corsia nuoto "medio", in un'innocua sfida tra pensionati e futuri nullatenenti, ma sono così belle le ombre della Cozzi stagliate sul cemento di viale Tunisia, alla fermata del tram, si rimane lì a guardarle mentre si slega la bici, solide e fermissime nel mezzogiorno sembrano giganti fermi a guardare la nostra vita lenta in questo mese strano.
Si prendono i mezzi vuoti, le metro fantasma che sanno ancora di umanità del lunedi, odore incancellabile; i cinesi aperti, i single a spasso mentre le famiglie sono al Carrefour, le serrande tirate giù in salotto, la penombra e il cibo fresco, la Corona col limone e i piedi sul tavolo, la vasca riempita d'acqua fredda e il libro russo che ha già le molliche dentro a pagina 61.
La certezza che settembre sarà di nuovo li, ma intanto la nicchia esiste, ed è morbida, accogliente e ventilata.

Everything happens today
And we're out here in space

union jack- Blur screenshots issue #1- Boys and Girls

2010-07-27T22:34:00.007+02:00

A Perfect Day for Bananafish

2010-07-25T14:05:00.003+02:00

The ballroom issue

2010-07-23T23:08:00.006+02:00

special number two

and l'il Bjork& Spike Jonze

and Chemical Bros, special thanks to The Jam

God bless Nina

Il classicone

my fav Kevin

oh, Ducky..

last, but not least

Chris Dent- The city has sex with itself, I suppose as the concrete collides, the scenery grows

2010-07-10T14:30:00.008+02:00

Chris è un simpatico, giovane londinese dalla matita precisa, gli piacciono le città e gli piace soprattutto farle esplodere su carta, in milioni di infinitesimali particolari, magari inventati da lui, magari ormai cambiati, magari è la vostra finestra quella che si vede laggiù, piccolissima, sul fondo.

Tara Donne-little things life

2010-07-09T13:18:00.003+02:00

Il lato soffice dell'adv

Angel eyes- World cup 2010

2010-07-05T13:31:00.004+02:00

é una mia impressione o Low e Bryan Ferry sono nati dalla stessa madre?

La qualità della vita- Time is a game only children play well

2010-06-30T11:05:00.003+02:00

Conosco Paolo da molto tempo, per anni ho saltellato nel suo locale nutrendomi di quei meravigliosi martini cocktails, su quella pista e a quel bancone i miei capelli sono stati lunghi e corti, i miei vestiti da cinque euro o belli e sudatissimi, la mia faccia è cambiata cento volte come quella dei miei compari, tutti dentro e fuori dal Thermos per dieci anni a cambiare pelle per lasciarla sul marciapiede lì fuori, secca, pronta ad esere calpestata.
Paolo ha scritto un libro, quando a Natale me l'ha detto ero contenta per lui e curiosissima, se qualcuno che conosci scrive un libro speri sempre che parli di cose che sai anche tu; le pagine sono andate via nella metropolitana del mattino, mentre in piedi aspettavo le mie tre fermate, un paio di volte sono dovuta scivolare tra le porte mentre si chiudevano perchè ero troppo impegnata a riconoscere Milano, o Ancona, o una città qualsiasi in cui proiettare il mio immaginifico iconografico..ma niente, ogni volta trovavo riferimenti mischiati ad altri: le vie si confondevano e convinta di essere nella triste ma potente aura milanese -quasi ferma, quasi squallida ma così necessaria per dipendenza- mi trovavo a casa mia, col finto profumo del mare del porto, i baretti accesi la sera e un altro tipo di malinconia, quella anconetano adriatica, quel vento fortissimo tra le case grigie degli archi, i palazzoni terrorizzanti del piano, la finezza fredda dei quertieri sul mare, i posti nascosti nelle vie in salita e quel gusto di sale, il medioevo fallito del centro storico, i tetti che si guardano da casa mia e che sembrano appuntiti e pazzi davanti al gomito del porto, questo ankon che ci rende tutti spigolosi ed esposti, col maestrale che soffia dritto sulle nostre facce e fa traspirare unicità, la presunzione di essere speciali col monte e il mare, nella schizofrenia di bellezza e nebbia.
Non è diversa la storia che racconta Paolo, secondo me, è la speranza di poter continuare a comunicare, protesi fuori, sapendo che qualcosa ti tiene per il bavero indietro, qualcosa di pesante e leggero insieme, quello che sei e quello che sei diventato, le persone che ami e che perdi, quelle a cui dai un nome che non riesci a scordare "nell'aureola tremante e velenosa" di questo posto fatto a cerchi, dove sembra che tutti si debbano incontrare di nuovo, dove le cose cambiano senza che cambi nulla, e tornare dopo tanto tempo sembra solo dover riassorbire piano piano tutto quello che la città ci ha detto, un riassunto breve e intenso di tutta la tua vita.
"pensare che alla fine ti diedi un nome, mi fa girar la testa"

scolore

2010-06-19T14:39:00.006+02:00

Qui, le spiagge scolorite col sottofondo mare, per pomeriggi fuori stagione

at teatime, when life begins again

2010-06-18T19:04:00.002+02:00

C'è questa mostra in questo posto stupendo che vorrei vedere ora, anche in ciabatte.
E l'immagine di Martin Parr scelta per promuoverla è una delle mie preferite, il blog fa la ola, ci piace vincere facile in questi giorni.

è anche per questo che siamo più qui che qui, abbiamo davvero poche parole.
Per adesso distraetevi con le figure.

der grune geist

2010-06-11T12:41:00.002+02:00

Atelier Van Lieshout-summer here kids

Before this river becomes an ocean

2010-03-24T22:46:00.014+01:00

I'm so sick of goodbyes- Sparklehorse is sparkling

2010-03-07T12:59:00.006+01:00

Caro Mr Linkous,

ormai pensavo fosse fatta, che non ci avresti più provato o che comunque avresti continuato a mischiare whiskey e guinnes sul palco, con qualche goccina magica nel bicchiere, pensavo sarebbe bastato.
Invece no, stamattina mi sono svegliata e ti eri sparato in faccia, e sei morto tre ore dopo.
La prima volta che ti ho visto dal vivo era il 1996, suonavi dentro un palazzetto bruttissimo a cinque ore di treno da casa mia di spalla ai Radiohead, io e la mia amica rockeggiante ci siamo chiuse nel bagno dell'intercity con un entusiasmo spropositato, e quando ti ho visto sul palco avevo già ascoltato ossessivamente tutti i tuoi deliri, ed ho continuato a farlo per anni, pensa che una delle tue cassette si era bloccata nell'autoradio per quattro mesi e per un pò ho sperato che non uscisse più.
Mentre la gente fischiava perchè biascicavi troppo sgomitavo per arrivare più vicino, pensando che non mi ero mai sentita così daccordo con qualcuno, a parte whiskey e birra si intende, quello non lo sopporto neanche ora.
Ho passato un sacco di tempo nel tuo universo immaginario, coi pettirossi e i meta cavalli, so che gli esseri umani non ti sono mai interessati molto, se non per dare voce di donna ai tuoi sbalzi lo fi, il resto era popolato da creature, mascherate e grottesche, delicate, irreali o violentissime, esseri che vagavano nel tuo cervello e parlavano con la tua bocca, consigliavano di guardare il cielo perchè presto, prestissimo, da lì sarebbe scesa la soluzione a tutto.
E tutte le nebulose femminili che hai adorato, o forse erano sempre la stessa, delle belle addormentate che facevi svegliare dai tuoi sparrows all'alba, senza forzature e cuoricini, forte delle melodie sognanti e colorate, a dispetto della tristezza di cui tutti ti accusavano, io l'ho sempre presa per folgorante, intelligentissima sensibilità e dirompente capacità di tradurre in immagini il tuo sogno.
Non so dire a parole quanto hai riempito il mio mondo, e adesso che ascolto di nuovo, per la milionesima volta, tutto quello che hai detto in questi tredici anni, sento che non ero affatto stanca di ascoltarti, neanche se belavi stravolto dal palco con la barba lunga, ed ogni secondo di qualsiasi canzone avessi scritto era un pezzo del mio puzzle personale, di quelli che non riesci mai a finire.
Ora chiuderò la scatola e appenderò al muro in cornice il risultato incompleto, sapendo che non sarà bello come un paesaggio Ravensburger, ma sarà mio, per sempre.

I don't love anyone- addio J.D. Salinger, vecchio bastardo

2010-01-28T20:25:00.005+01:00

Sono in ufficio quando qualcuno grida "E' morto Salinger", è ora di andare a casa da almeno sessanta minuti, sono stanca e raffreddata e penso di aver capito male ma invece no, ho sentito benissimo.
In metropolitana leggo le prime veloci news da quotidiano che me lo confermano, non mi interessa molto la dinamica a dire il vero, anche perchè a novant'anni è difficile che sia stato ucciso da un motivo che non sia la consunzione fisica, ma senza sentimentalismi non nego di essere abbastanza turbata, il vecchio ritroso ha farcito con le sue parole e i suoi personaggi almeno metà della mia vita e tanto basta.
Se torno indietro nel tempo ricordo con precisione quando e come mi arrivò tra le mani la copertina vuota di Catcher in the rye, ovviamente lui, il conclamato, il facilissimo da antologia moderna, ma era una porta che si apriva su ben altro e non fosse stato così non ne parlerei neppure; finito in due giorni, riletto in altri due, il donatore del presente mi fece subito arrivare altro cibo da divorare, e Franny& Zooey approdò sul mio comodino nella stanza col letto singolo e le scarpe da ginnastica puzzose: in qualche ora la casa della famiglia Glass era diventata il posto dove preferivo andare, Seymour il mio silenzioso, malmostoso e pazzo profeta preferito, Frances l'intellettuale scentrata che pensavo di diventare, Zooey il finto bullo col nasone che avrei voluto invitare fuori: ogni riga puzzava di ingenua familiarità mentre scorrevo le pagine per l'ennesima volta e pensavo di non aver mai letto niente di così divertente e tragico insieme.
Non mi interessa se coi suoi comportamenti antisociali da bambino capriccioso hanno fatto storcere il naso a mezzo mondo, nè lo stimo per questo, semplicemente non ci penso, non credo sia parte delle sue storie e sono sicura che la sua decisione di isolarsi sia stata saggia nei confronti della sua opera, non sempre si è quello che si scrive, e se tutti cominciano a pensarlo forse è il caso di disilluderli, o semplicemente pensare ai fatti propri in una baita nel new jersey.
So che le sue immagini mi hanno sempre seguito discretamente, e le vedo tutte insieme ora: il pranzo a base di lumache di Franny col suo scialbo fidanzato e il pianto in bagno mentre sfoglia il libro del pellegrino russo, la piccola Esmè che con gelido savoir-faire avvicina il soldato provato dalla guerra in educato un approccio fuori età, la tranquillità di Seymour in luna di miele, che filosofeggia con una bambina curiosa e poi va a spararsi in camera, le bizze del figlio di Boo Boo che non vuole scendere dalla barca, mentre la sua sportiva ed energica mamma lo inganna affettuosamente, il giovane Caulfield che non sa che fare con la giovane puttana appena adescata, l'eterno bagno di Zooey, gli invitati anziani che si addormentano ai matrimoni, le stufe che scoppiano interrompendo sul più bello, le voci dei Glass a "Ecco un bambino eccezionale", piccoli mostri felici e infelici a seconda del saggio motto del giorno scritto sulla parete, la costante, profonda e disincantata ricerca di un sapere che ci salvi, sapendo che non lo farà per nessun motivo, e che anzi, peggiorerà le cose.
Ogni sua creatura sembra platealmente dotata delle qualità necessarie ad affrontare una confortevole vita moderna, mentre in realtà è proprio la fittizia saggezza acquisita a gettarli nel panico e portarli alla deriva.
Non è un cupo pessimismo senza via d'uscita, anzi è un ottimismo senza freni che non trova riscontro perchè poco comprensibile, è la ricerca di una pace che non esiste, e la finale consapevolezza che sperarci conduce ad una inevitabile, cocente delusione.
Grazie Mr Salinger, e grazie agli editori che non hanno riempito le tue copertine con inutili immagini accessorie, il quadrato bianco è perfetto, quello che serve ce lo hai già spiegato.

An education-Won't you let me walk you home from school?

2010-01-21T13:41:00.004+01:00

Una bella liceale aspetta l'autobus sotto la pioggia scrosciante col suo violoncello, mentre le gocce continuano a caderle addosso impietose una macchina sportiva si avvicina, il finestrino cala lentamente rivelando alla guida un fascinoso trentenne che le propone di mettere il prezioso strumento in macchina e seguirlo, per salvare insieme l'onore e il pentagramma.
E' l'inizio di una strana di formazione sentimentale, volendo un perfetto stereotipo delle relazioni: l'uomo quasi maturo con l'adolescente quasi adulta, il peter pan fuori tempo massimo, all'inizio sicuro e charmant che diventa presto un insicuro amante geloso del brillante futuro della sua pupilla in fiore; in mezzo molte cose, dalla fascinazione delle novità fino a quel momento proibite, alle prime sigarette fumate come la Greco, alla voglia di fuga e libertà da una normalissima famiglia borghese per niente problematica.
Non pensate ad un polpettone melò, se qualcuno di voi là fuori ha anche solo un vago ricordo della propria esperienza preadulta o ha avuto un'esperienza simile sa bene che lo scenario descritto da Scherfig è trattato con delicatezza e precisione, e descrive senza drammi lo scontro fra due personalità non ancora formate: quella di Jenny, precocemente brillante, sarcastica e curiosa, che a scuola arriva tardi a bordo del bolide del suo inusuale fidanzato ma poi alza la mano e risponde a tutte le domande, e quella David, il finto uomo di mondo che conquista i genitori e i professori con le parole e poi si abbandona al bisogno tra le braccia della sua inesperta ma intelligente amante.
Sarò sincera, un sorriso a trentadue denti è rimasto stampato dalla proposta di passaggio rispettosa al minuto tre al finale atteso ma non banale, forse perchè non ho dimenticato la finta indifferenza davanti all'interesse di qualcuno che ha già fatto tutte le cose che a sedici anni si vogliono fare e non si può, o la goccia di sudore freddo che scende sulla fronte al primo approccio, sperato e negato insieme per settimane, la sicumera sfoggiata con le coetanee mentre si racconta dell'uomo che ci viene a prendere a scuola, il cambio di abitudini, vestiti e pettinatura, l'infrangere delle tappe lente che quell'età prevede che viene annientato in 48 ore (grazie al cielo senza banane) e quella sigaretta fumata alla finestra pensando di avere il mondo ai propri piedi.
Chiaro anche il risvolto della medaglia, se questo fagotto di romanticismo sfrenato ed illuso ha un pregio è proprio quello di sentirsi potenti, di fronte agli adulti veri e ai propri coetanei, ma soprattutto davanti a sè stessi, capaci di qualsiasi cosa, in un primo tempo grazie a qualcuno e subito dopo anche da soli; la romantica e ambiziosa Jenny capisce grazie a David di avere davvero molte possibilità, e senza cinismo rinuncia a qualcosa di improbabile per il proprio futuro, consapevole di aver guadagnato punti esperienza e desideri in più, non molti ma abbastanza per sperare che succeda ancora, quando forse la passeggiata a Montmatre non sarà più una novità epifanica e imbarazzante e il sudore avrà altre origini, ma ci sarano i mezzi intellettuali per renderla davvero unica, senza il peso dell'incertezza.

Thissolution

2009-12-29T12:39:00.011+01:00

Non esiste un vero archivio iconografico per i Joy Division, forse morire a ventitrè anni non è il modo migliore di perpetuare un'immagine e farla inevitabilmente scadere quarant'anni dopo in un libro memoir firmato da qualche grande fotografo dei sixties che sostenti i bagordi di vecchi rockers panciuti.
Ci rimangono una manciata di bellissime immagini originali che ritraggono la band, più molti fermi immagine presi da Control, l'esteticissimo e verosimile racconto filmico di Anton Corbijn, basato più che altro sulla complicata storia personale di Curtis; i quattro ragazzi di Salford vestiti da nine to fivers hanno da subito poco a che fare con la scena rock di quegli anni: niente festini con vergini e polverine, niente ingaggi miliardari, nessuna posa glam o accattivante e un carattere generale quasi completamente influenzato dal timido frontman epilettico e assente.
Le foto molto spesso parlano da sole, ed in questo caso, guardando il ritratto di un ventiduenne che scrive "canzoni incomprensibili", più che parlare urlano: in ogni scatto, che guardi in macchina o altrove dal palco, Ian mantiene la distanza e con un trucco di magia riesce a sembrare seduto davanti al fotografo, li nel presente continuo, con quella faccia stupita e greve e le braccia conserte, e insieme altrove, indisturbato e calmo, protetto dall'invasione del mondo reale.
I Joy Division non hanno mai avuto l'aura goliardica, folle e gioiosa dei Rolling Stones, nè la sfacciata ingenuità maleducata del punk '77: cresciuti nell'ombra dei comignoli industriali di provincia, senza pretese, con un lavoro da scrivania e il sabato al pub con la fidanzata di sempre, salgono sul palco pensando poco e suonando molto, a testa bassa, solo Ian alza lo sguardo glauco e si agita disperatamente da un pezzo all'altro riproducendo le scosse telluriche delle sue frequenti crisi epilettiche, come se la malattia avesse permeato tutte le reazioni esterne col mondo, rendendo ogni cosa ferma e mobile nello stesso tempo.
Siamo molto lontani dalla figura di rockstar viziata, capricciosa o tenebrosa per posa, quello che Ian scrive è vero come l'oro, ed è proprio questa sincerità che renderà meno digeribile il suicidio improvviso, il giorno prima di partire per il primo tour americano: in una notte la band perde il suo motore, il mondo una voce speciale e due donne il proprio compagno e la sua ombra così pesante; i Joy Division sono pronti per un funerale durante il quale seppellire canzoni che non sarano più cantate, divise da palco e memorie di un leader che non tornerà, tutto chiuso in una fossa e ben coperto, senza fretta, aspettando il battesimo dei new order, il doppelgenger senza ombra di Ian.

foto dell'anno-pleased to meet you, hope you guess my name

2009-12-23T21:29:00.003+01:00

oh yeah

First chapter: about love, nature & evil things we like

2009-12-16T20:54:00.004+01:00

Al cinema arrivo spesso in ritardo, talmente tanto che a volte lo traslo a casa. Si lo so, non si fa, i film si vedono nel buio della sala e bla bla bla, ma non ho mai avuto il culto dell'alta definizione per esempio.
Ho guardato il "film più brutto del 2009" per diversi motivi, il più valido è che davvero tutti si sono accaniti contro Mr Von Trier manco fossimo alla prima stipula del Dogma negli anni '90, in modalità -oddio la gente nuda che scopa e soffre che ansia che ansia-
Ecco appunto, l'ansia, fosse il solo punctum del film non ne staremmo parlando, saremmo dal nostro psicologo di fiducia a regalargli la prossima vacanza alle Maldive.
Perchè l'ansia fa male, e fin qui siamo tutti daccordo, però è universalmente accettata quando finisce bene, quando si risolve oppure è il prologo di uno stupendo cammino di illuminazione, rieducazione e liberazione dal male; le immagini ansiogene ci mettono a disagio, quindi o sono la realtà, quella delle fotografie di guerra e sofferenza, davanti alle quali ci possiamo sentire offesi, attratti o disgustati ma che non possiamo rifiutare, per amor di cronaca o per voyeurismo, perchè la realtà sarà sempre li e non sta bene rimuoverla, e poi è Natale e facciamo tutti un bel versamento ad Emergency per sentirci lì vicino ma anche molto lontano, nella impenetrabile galassia del nostro conto in banca online.
Oppure c'è la fiction dell'ansia, ecco questa è decisamente meno accetta: perchè, dico io, se tutti i santi giorni dell'anno vengo sepolto da una quantità galattica di input negativi e agitanti, quando sono nel mio suv in coda sulla tangenziale o in ufficio col capo che mi trata comel'ultimo degli stronzi, perchè dovrei spendere sette euro o due ore del mio tempo per sorbirmi la tiritera psicopatica di qualche scemo che decide di mimare i propri inferni su uno schermo?
Perchè è realtà anche quella, per esempio.
Perchè sono inferni reali, forse più delle immagini che ci spaventano nelle rassegne stampa delle sette e trenta o al tg5 servito con l'insalata di tofu in pausa pranzo, perchè sono personali e nel fondo del nostro cuoricione sappiamo che prima o poi toccherà anche a noi, oppure è già capitato.
Per carità, ognuno procede come vuole nell'impraticabile strada dell'elaborazione dei suoi mostri, questo è uno: sbatterseli in faccia, andarci contro a cento all'ora fino a schiacciarli come cofani in una discarica, "la paura non fa male davvero, ma per saperlo bisogna guardarla" dice Von Trier, e secondo me ha proprio ragione.
Mi piace da pazzi questa infantilissima, barocca descrizione immaginifica dei suoi cavilli esistenziali, è inutile mentire quando si tratta di irrazionalità, ogni omissione a favore del gusto ci priva della sincerità necessaria a capire quanto davvero facciamo schifo. E non c'è niente di male a fare schifo, lo facciamo tutti, in modi diversi.
Il suo è uno schifo composto di terrore del femminino, di insicurezza che diventa follia incontrollata, ospitato in una natura da giardino del'eden cupo, triste e grondante colpa dopo la faccenda del serpente, peccato originale da chiesa del primo novecento in cui la nostra cultura sguazza da secoli e pare nonstancarsi; il vantaggio di Von Trier è quello di vederlo e viverlo al cubo: al cubo della colpa e della punizione, della redenzione che stavolta non c'è ma che per anni ha permeato le storie delle sue madonne-puttane ingestibili.
Preferisco mille volte un pazzo che teme e insieme venera la femminilità tanto da doverla annientare per sentirsi al sicuro che la subdola ammirazione maschilista dell'involucro di carne, soprattutto se viene raccontata con queste immagini da favola Grimm, scure e colorate, potenti e lente, le favole che bene non sono finite mai, finchè qualcuno non ha deciso di epurare le macchie di sangue delle principesse per non far paura ai bambini.
Qui le principesse sono demoni che scopano e irretiscono, rendono folli vestite del loro incomprensibile corredo di trine spaiate, firmano patti con madre natura che tutto può a discapito del ridicolo essere logico maschile, e alla fine vengono punite, e poi si vendicano.
Un immaginario crudele si, ma nei confronti di chi l'ha pensato, così bello e vivido, reale perchè no, andatelo a chiedere ai Grimm un lieto fine, e sentite che cosa vi rispondono: le favole non finiscono mai, bene.

Carolyn Drake

2009-12-06T16:15:00.005+01:00

Sto prendendo parte ad un esperimento scientifico che si basa sulla totale assenza di attività fisica e mentale, per non comprometterne i risultati non mi dilungherò nella descrizione delle qualità reportagistiche della signorina Carolyn Drake, daltronde non ne ho bisogno, per una volta posso evitare di pontificare a vanvera: lei si spiega benissimo da sola.

The Turkey Experience- thanksgiving pleasures

2009-11-26T10:33:00.003+01:00

Rolling Stone Silvio: how does it feel, to be on your own, with no direction home

2009-11-25T20:13:00.003+01:00

Ci siamo arrivati. C'è voluto un pò, è stata una strada in salita, sono passati molti anni, ma alla fine ce l'abbiamo fatta a far diventare il Berlusca una protoicona da alternativi ricchi; e pensare che c'era chi lo spacciava per una favoletta da poveri ignoranti, per una farsa circense davvero cheap, una festa della spuntatura finita al governo..e invece abbiamo trovato i famosi 56milioni di italiani desaparecidi dalle nostre statistiche personali: "hai votato Berlusconi?" "Ah io no, sei matto? E tu?" "Ma figurati" "E allora chi l'avrà votato?????"
Eccoli, trovati. Non parlo della redazione ovviamente, ma del target a cui si rivolge un'immagine del genere, delle persone che andranno in edicola pensando di comprare una spiritosa, geniale interpretazione del nostro chiaccherato premier, una smartissima operazione artistica come coso, lì, dai quello di Obama.
Ecco, quello di Obama, per gli amici Obey, che fra parentesi è conosciutissimo da anni per altre cose, ha sicuramente ha creato una linea iconografica precisa ed efficace, tanto che in rete ci sono milioni di imitazioni (tra cui una dell'Observer con David Cameron), però non credo fosse pronto a trovare una sua imitazione sulla copertina di uno dei giornali musicali più popolari del mondo (anche se non in Italia passatemi l'espressione), un giornale al quale, in teoria, non interesserebbe affatto publicizzare il faccione di un personaggio che da quasi vent'anni devasta il nostro paese e le nostre forze monetarie, lavorative e mentali, ci sputtana senza tregua, ci priva delle libertà fondamentali previste dalla costituzione, ecco no, non credo lo immaginasse neanche nei suoi sogni più bagnati a 16bit.
Perchè il punto è proprio il messaggio che traspare. che non è affatto sarcastico, artistic-denigratorio, di denuncia, una vignetta umoristica, un arazzo critico, una grassa risata che ci facciamo su perchè "Silvio è rock", questo non fa ridere, mai.
Senza doversi mettere un passamontagna impugnando una p38, senza fare gli ex sessantottini o gli ideologi da centro sociale, l'Italia è così evidentemente un paese allo sbando e sopratutto la generazione che legge Rolling Stone talmente nella merda che davvero non riesco a vederci un invito all'ironia; l'ironia l'abbiamo persa tanto tempo fa: prima che la Guzzanti impazzisse, che i nostri contratti venissero stracciati, prima di dover pagare le bollette con due mesi di mora perchè non arriviamo a fine mese e non sappiamo neanche se a sessantanni ci troveremo per strada senza pensione, prima di non poter pensare a riprodurci perchè dovremmo nutrire i nostri figli coi gerani del balcone.
Tra l'altro l'immagine è anche poco chiara: il direttore Carlo Antonelli scende dalle nuvole con una carrucola per spiegarci che nessuno, davvero nessuno, ha capito il senso della cosa, che Berlusconi è più rock di Jackson perchè Villa Certosa è proprio un villone della madonna, che si dopa più di Kurt Cobain, che le sue scorribande sono puro rock'n'roll, allora mi vengono in mente molte cose, la prima -lapalissiana- è che probabilmente di musica non interessa proprio parlare (ma FORSE lo sapevate già), che le vendite sono probabilmente precipitate, e che se volete fare della critica sociale forse dovreste spedire i vostri curriculum altrove, però in fretta, perchè ripeto, qui non ride nessuno.
Va bene tutto, compresa la copertina "di rottura" con Beth Ditto fotografata da Toscani, un altro che fra ville e cavalli ha perso la bussola da mò, però non facciamo gli alterna di paese che ironizzano sui grandi temi, acchiappano personaggi "equivoci e intriganti, sovversivi", qui di sovversivo c'è solo il fatto che dovremmo essere in piazza coi forconi da dieci anni e invece siamo ancora li, in edicola, a comprare Rolling Stone col Berlusca in copertina.
Forse il vecchio Jorge aveva ragione, il riso è proprio delle scimmie, a noi compete poco ultimamente.

L'arazzo 2.0: Heaven can wait, hell too

2009-11-22T12:21:00.006+01:00

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La vera notizia, per quanto mi riguarda, è che Beck è finalmente riuscito ad andare dal barbiere per tagliare via quella foresta di doppie punte che lo faceva sembrare uno dei Soul-junk ed è tornato agli antichi spledori di foulards, ciambelline croccanti ed accette che rincorrono fattorini di DHL su campi da calcio;
L'altra è che la bella abitudine di spiegare le cose alla gente con le immagini non è andata affatto persa: ehi amici, è il momento dell'arazzo 2.0.
Pensate ad un salame al cioccolato illustrato, uno spiralone da svoglere con le mani scoprendo all'interno delle sue volute mille scene di vita quotidiana, protagonisti bizzarri per ordinarie abitudini, citazioni affettuose da altre situazioni figurative ci fanno trovare Charlotte al bancone di un Nighthawks troppo pettinato o durante l'ace decisivo ad una partita domenicale dei Tenenbaum, ad un surreale pijama party di trentenni ad Aspen, a costruire gufi di verdure con una bella famigliola in Michigan o con un bebè perfetto in braccio, arrivato da chissà dove, come una madonna di abercombie&fitch troppo castana.
Intorno a lei, e al povero Beck che paga la sua rinnovata avvenenza con un minimo sindacale di apparizioni nel video, perfette scene da una eventuale Loser senza brufoli, personaggi improbabili impegnati in una morte da Darwin Awards o perseguitati da oggetti permalosi, che comprano fucili nel tempo libero e si fanno arrestare vestiti da spongebob, ragazze di buona famiglia vanno al ballo con un robot per cavaliere, confondendo genitori in veletta pronti ad indovinare chi viene a cena, mostri ed umani confusi nei vicoli della città subiscono scherzetti dalla realtà gassata che li circonda, in un mix di scherzi feroci, paure da anno mille e humour da adolescenza coatta in una comune californiana.
Un bellissimo ritorno, per la gentile Charlotte che così si candida a nemesi ufficiale del modellino paltrowiano femminile intellettual-fastidioso-30something-catalogoamericanappareloveraged- in pura balsa, e per il caro vecchio isterico Beck, spero che dal barbiere abbia lasciato anche la sua tessera di Scientology e quei beattoni tristi e senza charme, ma questa marcetta sapientina mi dice che dev'essere così.

The Kingdom- Niguarda riget

2009-11-18T20:16:00.004+01:00

E' quasi un mese che soffro di vertigini soggettive, come le chiama il mio medico, inutile dire che gli ho già domandato se per caso significa un imminente ingresso nel grande circo della malattia mentale ma no, non sembra sia previsto per l'imminente futuro; comunque sia le mie frequentazioni al Niguarda, sulle quali avevo già abbondantemente delirato in passato, si moltiplicano nel giro di una decina di giorni, ma l'esperienza più significativa se l' aggiudica il pronto soccorso,
che non è più appena entrati a sinistra ma in fondo a un vialetto buio come la foresta di Nottingham alle tre di notte e completamente ghiacciato, illuminato poco e male da faretti al tungsteno, proprio una bella introduzione visiva. Al bancone trovo un giovane infermiere carino che sorride a tutti mentre il cordless di reparto gli squilla incessantemente nella tasca del camice: allunga un bavaglione alle sciure novantenni che vomitano, sgrida gli anziani troppo insistenti che urlano di avere "le palle gonfissime" e consiglia ad una ragazza bulgara un centro di medicazione gratuito e poco attento ai permessi di soggiorno dove portare il suo bambino con quaranta di febbre, a un certo punto infila il suo borsello da uomo anni settanta e se ne va. In fila con me, sulle sedie verdi a guardare le venature azzurre del linoleum ospedaliero, ci sono molte persone, tra cui una giovane milanese in tuta che si misura la febbre con il termometro elettronico ogli tre per due e intanto telefona alla mamma, due fratelli tunisini con mascherina che mi raccontano di come nel cantiere per cui lavorano un loro amico sia finito all'ospedale con una botta in testa di sedici chili di carico perchè era senza casco protettivo..e di come questa tosse che li scuote tanto da farli cadere dalla sedia sia niente in confronto, "lui non si muoveva più, noi abbiamo solo l'influenza", dice uno dei due mentre accarezza la schiena del fratello per tranquillizzarlo, ci salutiamo con un in bocca al lupo, è il mio turno.
In fondo a destra c'è una stanza enorme, divisa da tendaggi verdi che creano piccoli separè nell'obbligata atmosfera zero privacy da reparto emergenze; mi accomodo sul lettino mentre intorno a me una ragazza ansima con un attacco di panico da manuale, alla mia sinistra un settantenne che urla com un pazzo mentre lo intubano, a destra una donna che ha appena avuto un aborto spontaneo, ormai lo sappiamo tutti fra le tende verdi.
L'infermiera si lamenta del suo turno da 18 ore, "signorina sono uscita di qui alle 4, poi ho dormito fino alle sei e dalle otto sono di nuovo in servizio, non c'ho più l'età", in effetti l'attività è frenetica, ma nessuno manifesta comportamenti stressati e offensivi, sembrano pazienti e abituati, abituati a vedere di peggio, spesso.
La TAC è cosa di pochi minuti, anche se ogni volta che ne faccio una mi ritrovo sul set di una pellicola futuribile, discuto un attimo col tecnico sull'eventualità di un suo cambio tricologico: "se mi ossigeno magari mi notano, come fai a farli così?"
Tiro fuori il giornale e mi siedo nella hall, dove continuano ad arrivare personaggi mascherati con sospetta suina, vecchini fratturati e familiari preoccupati.
Verso mezzanotte mi rilasciano i referti e faccio in tempo a fumare una sigaretta riflessiva mentre aspetto il taxi, e penso che questa giornata assomigli molto a quelle che ho vissuto diversi anni fa: le persone si assembrano agitate sui sedili del pronto soccorso, i medici e gli infermieri si sbattono come polipi per accertare e curare, alcuni non ti guardano neanche, ma dopo un turno doppio da 12 ore vorrei vedere voi, i corridoi sanno sempre di purè e disinfettante, con quella nota di etere che non guasta mai, e non c'è davvero modo di mediare il panico di chi sta veramente male, o pensa di solo di morire, è come una corda molto tesa che vibra nell'aria e non c'è verso di fermarla, e mentre tutto intorno sembra pulito ma vecchio, sterile e fiducioso, mentre la gente urla per un foruncolo testicolare o per la metastasi, tutto è uguale, il formicaio non si ferma mai.
Quelli che si muovono siamo noi, pur sbattuti da un bancone all'altro, con o senza patologie gravi, sfrecciamo nei corridoi fra gli anziani col bastone e i ventenni disperati, gli orzaioli le insufficienze renali il giradito le vertigini le poltrone rotanti e i bavagli per il vomito, siamo sempre noi, avanti e indietro lungo la linea del tempo e dell'età, insicuri di questa dimensione fisica e corporea, come di mille altre cose, noi che per fortuna possiamo preoccuparci gratis, o quasi.

Edward Hopper- i believe in symmetry

2009-11-02T10:58:00.003+01:00

Giovedì sera ero a Palazzo Reale, non per fare un'escursione ai massimi vertici della gerontofilia come si sarebbe potutro sospettare, data l'esclusiva presenza di over 65 nel piazzale antistante e alla cassa: decine di fulgidi e benestanti anziani milanesi ricoperti di vari strati di pelliccioni che si trascinavano appoggiati ai propri girelli lasciando nell'aria un delizioso effluvio di violetta e lavanda, se non fosse davvero troppo bizzarro penserei ad un asso nella manica giocato dal marketing di Arthemisia per riportarci nei roaring twenties Hopperiani grazie ad un demoniaco casting di eleganti ottuagenari, coniando per l'occasione uno slogan agghiaccante del tipo "dopo ATMosfera.. D-Hopp(l)er".
Schivando nuvole di capelli azzurrini acchiappo il biglietto e muovendomi molto lentamente raggiungo la prima sezione dove si trovano le opere del periodo parigino, un viaggio che Hopper fece da studente, e questi suoi primi tentativi lo rivelano visto che mancano i colori, i verdi e i gialli che conosciamo bene, tutto sembra sbiadito per qualche mese; seguendo la cronologia vediamo come la primavera parigina darà una bella spinta anche alle cromie e in mezzo al beige di qualche rue vediamo spuntare un albero smeraldo, l'inizio di uno studio della luce che culmina in Morning Sun; questo percorso di colore viene bruscamente interrotto da decine di litografie e schizzi a matita, grazie ai quali ci accorgiamo che quello per i contrasti è un amore vero, anche senza la luce del sole che taglia le cose a metà come una mannaia, qui sono il bianco e il nero a spingersi a vicenda sul piccolo foglio di carta, purtroppo non abbastanza forte da farsi notare davero; mischiare così tanto lo spirito cromatico che conosciamo con quello grigio e meno noto non mi da un quadro completo della produzione artistica di Hopper, anzi lo sminuisce e ci confonde, che senso ha esporre 4 schizzi a carboncino di Benzina senza portare anche l'originale? Volevano mettere l'accento sull'Hopper che nessuno vede oppure non avendo abbastanza opere in concessione hanno riempito i buchi con le cose minori? Nel catalogo sono pubblicate anche immagini che non vedremo mai per completezza antologica dell'artista o per far credere che saranno visibili anche nel percorso della mostra?
Di certo il prezzo del biglietto valeva anche la sola vista di Morning Sun e Second Story Sunlight, che esplodono di sole illuminando la stanza come una pignatta d'oro, le donne bianche con le vene azzurrine, tranquille sul loro letto o sul balcone, aspettano tranquille con la faccia a bagno nella luce, aspettano che il pittore smetta di guardarle per riprendere vita e muoversi, non molto, giusto il necessario per prendere un Martini dal mobile bar.
Meno certo è il valore di una mostra che sembra arrampicarsi sugli specchi per mancanza di materiale e sovraffollamento di gruppi con guida o cuffie con bignami sonoro, non sono certa che riempire una delle stanze con un set fotografico dove poter mimare la donna di Morning Sun sorridendo ad una telecamera con gli amici che fanno ciao sia esattamente il modo migliore di occupare spazio all'interno dell'allestimento di un'esposizione pubblicizzata a tappeto da sei mesi come l'evento che avvicinerà Hopper a tutti; in effetti ora tutti possono vederlo, peccato non possano vederlo tutto.

Heart – Feel the Beat! « I Heart Guts

2009-10-26T21:27:00.002+01:00

Heart – Feel the Beat! « I Heart Guts

Questa donna stupenda, che mi ha suggerito l'amica Dafne, ci fa fare baldoria i nostri amici organi. Genio.

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say cheeeeeese- Martha Camarillo

2009-10-20T12:31:00.003+02:00

Martha Camarillo fa un sacco di ritratti, fotografa le celebs di tutti e i famosi solo per lei, ma lo fa sempre nello stesso modo: dritto e pulito, sincero e divertente, un posa morbida nella propria casa sembra divertire molto tutti, alla fine bisogna solo fingere di essere sè stessi.

La signorina Camarillo sta anche girando un documentario sugli Horsemen, aspettiamo trepidanti.

Jamie Oliver- five unforgettable moments

2009-10-06T20:32:00.005+02:00

#1 che ve lo dico a fare

#2 brit awards con Cullum, "sono ingrassato ma sono fico"

#3 "No Uma, non dirlo mai più, mai più!"

#4 "ora insegno ai poveri a cucinare con le loro povere cose acquistate da Tesco"

#5 "Perchè vendo peperoni con questa giovane turca?"

the sartorialist- not fair (anche no)

2009-09-25T18:24:00.009+02:00

Ho sempre pensato che Scott Schuman fosse un discreto genio, alla fine chiunque avrebbe potuto aprire un foto blog di "gente cool vestita a puntino in giro per le capitali internazionali", ma lui l'ha fatto prima e meglio, e alla fine come in una delle migliori puntate di Ugly Betty viene assunto da regina Condè Nast per replicare i suoi scatti su qualche copertina molto importante: un bel bacio al ranocchio che diventa principe delle fashion victims di tutto il mondo;

Poi arriva questo, ah e questo, ( i primi post di agosto 09) e poi la domanda: ma perchè?

Chapter 1: dress up in you
una cosa per volta: "I don't usually shoot homeless people. I don't find it romantic or appealing like a lot of street photographers, and if you asked homeless people they are probably not to happy about their situation either. That's why I was surprised to be so drawn to taking a picture of this gentleman."
ah-ah, e fin qui fila, anche se già sento delle microparticelle di senso di superiorità venire a galla fra una riga e l'altra.
"Usually people in this man's position have given up hope. Maybe this gentleman has too, I don't know, but he hasn't given up his sense of self or his sense of expressing something about himself to the world. In my quick shot I had noticed his pale blue boots, what I hadn't noticed at first were the matching blue socks, blue trimmed gloves, and blue framed glasses. This shot isn't about fashion - but about someone who, while down on his luck, hasn't lost his need to communicate and express himself through style."
no. amico no. così non va. non ti mettere nei panni di un homeless over 50 tentando di interpretare i suoi desideri e speranze attraverso l'analisi dell'abbinamento calzini-occhiali, è spregevole e offensivo, nell'ordine per lui, per te e per chi ti legge- tra l'altro abiti in un paese in cui una gigantesca percentuale della popolazione lavorativa è già o presto si ritroverà in queste condizioni, e non credo che il loro primo pensiero sarà il pendant sul tema blu di prussia, genialmente premeditato per sviare il pensiero che "oh noes, quell'uomo ha perso dignità e speranza nel suo essere, sarà colpa della sua sciatteria e del fatto che ha dovuto lasciare al banco dei pegni il rolex e la MG nuova"
"Looking at him dressed like this makes me feel that in some way he hasn't given in or given up."
aridaje: sarò eccessiva, ma dubito che lui si svegli ogni mattina pensando: "ehi ho perso tutto, però tengo ancora maniacalmente al mio abbigliamento che mi solleva dalla miserrima condizione in cui mi trovo. thanks god there's burberry." magari è li perchè lo vuole, oppure è solo disastrato chi lo sa, ma di solito sentirsi meglio grazie ad un pendant è una prerogativa di pochi, davvero, forse si sentono così le decine di stylist ora disoccupati che ti piaceva imboccare di finger food ai cocktail di vogue, ma la media mondiale no. smettila.

Chapter 2: how did the cat get so fat?

rieccoci qua, su channel "fat is politically correct": l'ha capito perfino Glamour che l'insofferenza delle donne della strada nei confronti della magrezza irriproducibile sulle sue pagine sta per scatenare una rivoluzione...oppure no?
mettiamola così, se mettete in copertina una giovane bellezza boccacesca alta un metro e ottanta che veste 46 in europa l'ottanta per cento delle donne si sentirà comunque inadeguata: quante sono le venticinquenni sovrappeso abbastanza belle da essere cover girl? come se non bastasse lo slogan -i'm hoping this will help people say "hey we should do it more!" mi fa davvero pensare ad un animatore nel villaggio vacanze di Sharm che ti urla nell'orecchio che DEVI partecipare al gioco aperitivo. Siamo dalla parte delle donne normali! photoshop è il male! siete tutte grasse consolatevi con la "donna normale" in copertina!"
peccato che le donne normali siano COMUNQUE lontane da questo, come avevo già tentato di spiegare.

"However, do you think that this economic crisis has forced the fashion community to open it's eyes a little bit to what the customers want?" cielo Mr Sartorialist, mi fai spaccare dalle risate.
davvero, forse non ce la faremo mai a capire che i manifesti, le pubblicità, le sfilate e tutto il simpatico circo che ci gira intorno sono una fascinazione senza senso, uno spunto, un'idea; che sfogliare i giornali pensando di trovare una risposta personale è stupido, che l'intelligenza sta nella mediazione tra i fattori, che in un modo o nell'altro questa gente ci vende qualcosa che non c'è, ed è lapalissiano, e non servono demonizzazioni e caccia alle streghe perchè comune girino la frittata qualcuno abboccherà, e lo farà senza aver tentato di imbastardire ciò che vuole con ciò che è: bruciate il vostro reggiseno se volete, domani victoria's secret ne disegnerà un altro.

photoshop-ingannevole è il mouse più di ogni cosa

2009-09-22T09:46:00.004+02:00

Ph. Patrick Demarchelier

La signora Valeriè Boyer, parlamentare francese, sta caldamente riportando sul tavolo delle discussioni una questione che, personalmente, speravo sepolta: la correzione digitale delle immagini nelle fotografie con soggetti femminili; ora, la Boyer è sicuramente abituata a vivere in un paese dove l'espressione "mercificazione del corpo femminile" ha ancora un senso compiuto, non vive in una metropoli dove una canalis alta 25 metri si fa uscire le tette dalla canottiera ad ogni angolo di strada, ma io continuo a credere che photoshop abbia davvero pochi legami con i disturbi alimentari e la dignità della donna nella comunicazione visiva.
Le immagini pubblicitarie, per definizione, creano una realtà parallela, una situazione stereotipata, fantastica ed esagerata che mira a colpire l'immaginario delle persone, che nello specifico non avrebbero voglia di comprare una bottiglia di cognac sponsorizzata da una donna in vestaglia di flanella, sovrappeso e in menopausa, e come biasmarli, non lo farei neanche io: Le pubblicità "buone", come la campagna della Dove con le cinquantenni e le paffutelle felici, sono patinate quanto le altre, magari nessuna limatura di rotolini, ma ore di trucco&parrucco precedute da lunghe riunioni del marketing che si sfrega le mani ridacchiando sommessamente per la trovata politically correct si, eccome.
Esistono due tipi di fotoritocco: quello della moda e della pubblicità, destinato a non estinguersi mai, credo, proprio perchè peculiare del messaggio che viene mandato è l'idea di perfezione, di armonia, di finzione come no, finzione a chili, rughette cancellate, mezzo centimetro in più timbroclonato, una taglia in meno gonfiata, pensate a Keira Knightley nel manifesto di Robin Hood, lei è l'eccezione che conferma la regola: una ragazza con probabili problemi alimentari e una taglia di jeans che i tre quarti delle donne portava sotto i 12 anni, vittima della "photoshoppata cattiva" imposta dal business crudele della moda, dalla disturbata taglia zero si ritrova ad assumere un profilo normale, addirittura qualche etto in più. Bizzarro.
Poi c'è il fotoritocco che usano i fotografi tutti i giorni, il novanta per cento dei professionisti ritocca le proprie immagini, anche solo impercettibilmente, per molti motivi, che vanno dal'uso ormai quasi esclusivo del digitale, alla imposta velocità di consegna, alla semplice voglia di fornire un prodotto che non abbia macchia, o all'esecuzione di un preciso progetto artistico. potrei andare avanti per ore; molti nascondono la testa sotto la sabbia e si difendono con argomenti raffazzonati e semplicistici, processi di negazione che non aiutano nessuno, come si può affermare che modificare un'immagine è "snaturarla"? come ci si può permettere, nel 2009, di dare la caccia al digitale come fossimo a Salem sparando a zero contro una "realtà costruita"? La realtà è sempre costruita, ogni immagine, ogni creazione visiva, tutto è pensato e premeditato, come lo è ogni forma espressiva che usi la realtà come metafora e specchio, per esagerarla o distorcerla, nel tentativo di creare una situazione significante che si allontani dalle percezioni quotidiane producendo un immaginario, a volte più denso e utile come quello dell'arte, altre meno nobile come nel caso dell'adv.
Dire che centinaia di migliaia di donne diventeranno anoressiche a causa dei cartelloni pubblicitari che riflettono un'ideale femminile impossibile da emulare è assurdo, vuol dire negare anni di studi scientifici, calpestare la dignità di queste persone trattandole come stupidi manichini privi di libero arbitrio, disconoscere la gravità di patologie che davvero poco hanno a che vedere con le pagine di Cosmopolitan e moltissimo invece con i modelli comportamentali inter familiari.
Dire che le fotografie ritoccate sono il male del mondo perchè inventano una donna che non c'è è davvero sciocco, le donne reali sono per strada, non sui manifesti, tantomeno su quelli "buonisti" di Dove, le stesse donne reali difficilmente troveranno a casa per cena l' Adrien brody che ammicca loro dal palazzo alll'angolo. Il processo creativo di un'immagine è qualcosa di più complicato di una parlamentare francese che si sente grassa o offesa guardando una pubblicità di Intimissimi, sono correzioni che vengono comunque applicate in modo minimo e su persone già fuori dal normale, cosa per la quale non vedano responsabilità se non quelle naturali, gli ideali sono sempre esistiti e da sempre, chiamandosi ideali, sono difficilmente riproducibili e soprattutto condivisibili: le immagini sono SEMPRE irreali, quello che si vede non è quello che si ha, è quello che si vorrebbe, ma certo non vuol dire che si avrà.

Gabriele Basilico- le città sono pezzi di città

2009-09-17T09:16:00.005+02:00

L'incontro al Milano Film festival con Gabriele Basilico è per le 19 dell'altro ieri, sono quasi in ritardo e corro sotto la pioggia con l'ombrello rotto in mano, sperando di trovare ancora posto nella piccola sala dove proietteranno il documentario dedicato a lui da due giovani registi che ci parlano del suo lavoro attraverso le città nel corso degli anni, dagli esperimenti dei ritratti di fabbriche milanesi a beirut distrutta, e una mosca quasi incolore vista dall'alto.
Basilico gira per la città con il banco e il telo sulle spalle, quasi non pesasse nulla, neanche fosse un soprabito appoggiato per il troppo caldo, ogni tanto si ferma, fa un giro su se stesso e sussurra sorpreso "ma che bel posto" mentre l'inquadratura si allarga fino a mostrarci un palazzone abbandonato, un condominio pericolante o un silos arrugginito; conosciamo tutti le sue immagini statuarie, quelle composizioni mastodontiche e precise che però respirano, non sono statici esercizi tecnici da ex architetto, vivono di vita propria un pezzo per volta. Mentre lavora parla in continuazione, ma calmo e quasi lentamente, spiega che i posti e i luoghi, anche e soprattutto quelli senza più una vita, sono in realtà vivi di per sè, che ogni città li contiene e acquista senso grazie a loro, da ogni pezzo, come un banale puzzle, viene qualcosa di significante che forma l'insieme. Lo vediamo spiegare grandi mappe sul tavolo per progettare i lavori all'estero, i percorsi segnati col pennarello sulle vie di carta e uno stretto programma di esplorazione, precisa ma in qualche modo sempre sentimentale, perchè dopo aver programmato dove andare bisogna sapersi guardare attorno, con calma, attenzione e passione. Dice che Milano ha cominciato a girarla per commissione, e che da autoctono un pò disamorato della sua città questo lavoro è servito a fargli metabolizzare molte zone, a fotografarle per digerirle meglio, girando per questa "città senza orizzonte, sempre coperto dagli edifici", un pò antipatica nell'insieme, ma stupenda nei dettagli dei suoi "pezzi", come la Vigentina abbandonata, spettrale e nitidissima nella luce di un agosto deserto.
Basilico continua a parlare, anche fuori dal documentario, si presenta in perfetto orario sorridendo, placido come un nan indiano, risponde alla mia domanda cambiando discorso tre volte ma esaurendo anche curiosità che non avevo esternato, mi spiega come il suo lavoro su Milano non sia mai finito, che le scogliere della normandia lo facevano pensare a tarkovsky, alla sua campana e all'infinito mentre la città è diversa, l'infinito non c'è mai, ci sono le persone, che però a lui non interessano. le cose e i luoghi sono il nostro palcoscenico ma sono anche indipendenti, questi "pezzi" che formano un tutto hanno una loro speciale identità in ogni scatto, fatto e non pensato s'intende: perchè una foto finchè non è scattata non esiste.

hollywood party- we are a legion

2009-09-11T16:11:00.006+02:00

La scarsa simpatia italica per la città di Milano è nota a tutti, così come i suoi stereotipi, ormai scolpiti a fuoco nella mente di chi la deride e di chi la abita, come fossero le tavole della legge, gabbie comportamentali che sfiorano l'assurdo perchè riescono a convivere con la propria leggenda; per dire che le storie della spocchia da aperitivo, dei deficienti col ciuffone e il lavoro trendy, di Zampetti nel bar sotto casa vestito come nella serie tv, ecco sono tutte vere, anche se ti ci prendono per il culo al bar, non c'è esagerazione.

Potremmo aver raggiunto l'acme di questa situazione nella giornata di ieri, dove la città tutta si è riunita in folle oceaniche per ben due volte nello stesso ciclo circadiano: prima la camera ardente per Mike Buongiorno allestita alla Triennale che ha visto migliaia di persone sfilare ordinate e commosse fra le transenne -la Triennale di Milano, un museo, un edificio enorme ed elegantissimo nel pieno centro della città e del parco sempione, gotha del circo del design da salone.. per ore ci siamo chiesti il perchè di questa location giungendo alla fine ad una sola risposta logica, la vicinanza alla sede rai e il risparmio sui rimborsi spese taxi ai giornalisti-, poi la Vogue Fashion Night out, una barocca operazione architettata dalla signora Sozzani per "educare la gente al lusso, pensate c'è chi nelle boutiques non entra, perchè è spaventato, e non bisogna essere spaventati dal lusso"; anche qui moltissima gente sparsa per la città, saltellando da un negozio all'altro per strappare una foto di fianco alle tette della tipa del grande fratello o tentare la toccata di gobba di Armani, il tutto osservando cupidamente i famosi beni di lusso dai quali non dovrebbero essere spaventati, e infatti non lo sono, solo che non possono permettersi nulla, come la maggioranza degli italiani che però ha la sfortuna di non poter avere 150 atelier aperti fino alla mezzanotte di giovedi, con tutta quella bella gente che fa le ospitate e ci fa sentire internazionali, che peccato.

la gente va, si aggrega, accorre, piange o ride davanti agli obiettivi, si muove e si mobilita nello stesso giorno per due volte, molte saranno state le stesse persone, non penso ci siano due città, coi nonni ambrogini tradizionali che vanno a salutare mike e i fighetti studenti fuorisede che si gettano in via montenapoleone per la notte bianca della fuffa: la città è una sola, abitata dalle stesse persone, che magari prima vanno a piangere sulla tomba di chi non conoscono se non attraverso il tubo catodico e poi fanno un salto in centro per vedere altra bella gente conosciuta solo virtualmente, magari sorridono vicino a loro, toccano con due dita una borsa che costa uno stipendio e tornano a casa contenti, stupiti.
Lo stupore funziona sempre e regala un senso di comunione alle folle, pare.
Ma dev'essere come la storia degli stereotipi: stupendoci sempre delle stesse cose le facciamo diventare vere, anche se vere non saranno mai, e basterà sempre un verme su un amo a trascinarci tutti fuori casa nell'impressione di aver partcipato a qualcosa che riguarda anche noi, senza poter mai pensare che magari avremmo preferito qualcos'altro.

OBAMA: america's got desks

2009-09-03T12:20:00.007+02:00

Anche per Mr Obama il rientro dalle ferie dev'essere infarcito di blanda sofferenza come quello di tutti noi comuni mortali, un buon metodo per sconfiggere l'apatia settembrina potrebbe essere allestire un simpatico shooting fotografico nell studio ovale coinvolgendo la piccola Sasha, voi che ne dite?

Deve aver pensato la stessa cosa lo staff che si occupa dell'immagine del Presidente
-testa d'uovo, abbiamo una perdita di gradimento, inventiamoci qualcosa
-ehi jim hai ragione, perchè non usiamo lo scherzetto della scrivania?

ed ecco qua lo scatto-parodia della storica immagine promozionale di Kennedy, pochi mesi prima della sua morte, al lavoro fra mille scartoffie senza rinunciare alla rassicurante presenza del figlioletto John, il quale spero non sia incappato in qualche slip abbandonato dalla Monroe, per dirne una.

un giovane presidente, con sani eredi dagli incisivi d'acciaio, giusto e bello come Gesù: tutto quadra

se però nel 1963 si parlava di "Kennedy's Camelot"
ora possiamo forse sperare nell'Obama-ironia, oppure continuare a pensare che, qualsiasi cosa vi succeda sotto, agli americani le scrivanie facciano sempre un certo effetto.

Andrei Liankevich- Russian Literature pics

2009-08-10T11:04:00.006+02:00

Andrei Liankevich, 27 anni, bielorusso.
Con la sua Kiev in mano si aggira delicatamente per il suo paese, che in realtà ne contiene almeno cento.
Scrive pagine brevi e magiche, una Baba Yaga lo segue ovunque.

“What you are is the most important question for the people of Belarus. But many people are not curious about the country’s ancient tradition. I hope my photos will awaken that curiosity”. A. L.

http://www.anzenbergergallery.com/en/article/1219.html

let's push things forward

2009-07-15T19:10:00.002+02:00

keywords: miniferie, felini, congiuntivite, effesse, zaino, ciocci, crocette, collare elisabetta, stipendio, stradello, buddies, centroitalia, bobo, suore, sposi, stiletto. samba e champagne.

blur@hyde park- 02072009

2009-07-06T18:52:00.003+02:00

quando a marzo mi hanno chiesto cosa volessi per il mio compleanno ho risposto quasi urlando: il biglietto per i blur, fra quattro mesi, tanto se non me lo regalate voi mi ci trascino a nuoto come lord byron. evitando una morte prematura in mezzo alla Manica la richiesta è stata esaudita, ho pazientato per quasi 120 giorni e alla fine, sotto una cappa di caldo davvero poco britannica, con la compare sottobraccio ho varcato i cancelli di hyde park tra adolescenti accompagnati da mamma e papà e coppie con borse frigo piene di pimm ghiacciato.
in anticipo di circa sette ore ci siamo piazzate a trenta metri dal palco, ovviamente prive di protezione solare, beveraggi e ombrello parasole ( e di striscione "damon, non possiamo continuare a vederci così", grazie al cielo), mentre intorno a noi prendevano posto centinaia di persone equipaggiate di qualsiasi strumento atto alla sopravvivenza sotto lo zenith, compresi cinque ragazzini alla prima sbronza che con una mano reggevano la tuborg a quattro gradi e con l'altra un barattolone formato famiglia di l'oreal protezione 45; quattro birre e quattro gruppi spalla dopo, compresi degli ignobili cristal castles arredati unicamente da alice glass in preda ad una sbronza da quindicenne sociopatica, ci ritroviamo alla mastodontica fila per i bagni sudando freddo per il difficile rientro nelle prime file, infatti non ce la faremo mai e dovremo accontentarci di incastrarci fra una coppia di italiane con la sciarpa, due francesi barvuti con le unghie lunghe e una comitiva di inglesi campioni di "urina nelle bottiglie", ma non importa perchè in piedi sul tappeto di cavi che attraversa il prato riusciamo ancora a distinguere dignitosamente il palco, salvo morte improvvisa per scarica elettrica.
i blur salgono sul palco enorme, c'è ancora luce, un bellissimo tramonto trasparente completo di luna che sorge, damon arriva saltellando di traverso e sussurra qualcosa sul fatto di non meritarsi una gayna simile dopo dieci anni di assenza, si aggiusta il colletto della polo e sorride sornione ai megaschermi: mi butterei per terra urlando se solo ci fosse lo spazio.
partono con "she's so high" e la folla comincia a sbraitare agitando le mani, tutti cantano e per una volta è confortante non sentire parole inventate o pronunce insensate, guardo lo schermo e trovo il faccione di graham in piena sindrome da cenerentola, con un muso lungo due metri e la barba incolta, sbatte la chitarra come fosse una mazza da baseball sudando nell'ennesima maglia a righe, "out of time" è un lungo momento di pausa per le ginocchia traballanti dopo otto ore e su "parklife" arriva a sorpresa un phil daniels in lacoste granata, le italiane si scambiano occhiate interrogative, "ma chi è sto scemo?", chiedono, mentre albarn spiega di aver scritto il pezzo quando veniva a dar da mangiare ai piccioni sulle panchine del parco; "to the end" ci fa respirare prima della prevedibile "song 2", che sarà pure telefonata ma in mezzo a 50mila persone che saltano sudando anche il secondo strato di epidermide si rivela inevitabile, le zolle di terra volano in mezzo alle bottiglie di plastica e si fa buio davvero.
cinque bis e una "universal" dopo damon si chiede davanti a tutti se riuscirà a fare una cosa del genere anche il giorno dopo, io comincio a chiedermi se riuscirò a recuperare i 15 anni in meno che mi sento stasera, controllo di non avere gli anfibi ai piedi e riprendo coscienza mentre un polverone biblico mi fa capire che il concerto è finito e che possiamo andare verso l'uscita affollatissima e il wrap con guacamole che ci aspetta a casa.
sul 55 preso al volo ho come l'impressione che anche se avessero suonato london bridge is falling down per due ore e passa la gente non avrebbe fatto una piega, chi ha comprato quel biglietto mesi fa non si aspettava niente di meno e niente di più, forse non si aspettava proprio nulla, l'icona ha resistito al terremoto della separazione, eccome, facendo lo slalom tra il tempo, l'ovvietà e l'adorazione indefessa, regalandoci una giornata rara di splendore senza spocchia.
damon, sposaci dai.

image du jour

2009-06-14T12:15:00.002+02:00

via Guardian online

The kingdom

2009-05-27T21:41:00.003+02:00

da oggi qui è anche li

home sweet home- ice land hic

2009-05-21T14:15:00.001+02:00

trova l'intrusa- brinda con papi

2009-05-20T22:31:00.005+02:00

and justice for all...

reading is sexy- Paul Auster

2009-05-20T15:56:00.003+02:00

Tom non aveva idea del perchè stesse resistendo così ad Harry. Non credeva neanche a un
decimo delle cose che gli diceva, ma ogni volta che il libraio rilanziava l'offerta puntava i piedi e cominciava a contrapporgli le sue ridicole motivazioni e giustificazioni. Tom sapeva che lavorare per Harry sarebbe stato un miglioramento, ma la prospettiva di diventare un aiuto-libraio non era delle più esaltanti e c'entrava poco con quello con quello che aveva in mente quando sognava di rimettere a galla la sua vita. In sostanza era un passo troppo breve, un contentino troppo futile dopo tutto quello che aveva perso. Così il corteggiamento continuò, e più cresceva il disprezzo di Tom per il proprio lavoro, più ostinatamente difendeva la propria apatia, e più diventava apatico, più disprezzava se stesso. In circostanze così cupe la sferzata di "averne fatti trenta" ebbe effetto su di lui, ma non al punto di spingerlo ad agire; e anche se il suo pranzo al banco del Metropolitan Diner si era concluso con la decisione di trovare un altro lavoro al massimo entro un mese, passato quel mese lavorava ancora per la compagnia di taxi 3-D.
Tom si era sempre chiesto cosa significassero quelle tre D, e adesso era convinto di saperlo. Diperazione, Disfacimento e Decesso. Disse a Harry che avrebbe valutato l'offerta e poi, come sempre, non fece nulla. Non fosse stato per il crack dipendente vaneggiante e ubiraco che gli puntò una pistola contro la gola all'angolo tra Fourth Street e Avenue B in una fredda notte di gennaio, chissà quanto sarebbe durato l'empasse...Ma finalmente Tom capì e la mattina dopo, quando entrò nel negozio di Harry e gli disse che aveva deciso di accettare il lavoro, la sua esperienza come tassista si concluse di colpo.
-Ho trent'anni,- dichiarò al suo nuovo principale. -E venti chili di troppo. Non faccio l'amore con una donna da più di un anno, e nelle ultime dodici notti...anzi dodici mattine, ho sognato ingorghi in dodici diverse zone della città. Potrei sbagliarmi, ma credo di essere pronto per cambiare.

P. Auster- Follie di Brooklyn

say "cheeeeese"-

2009-05-12T09:39:00.006+02:00

ho sempre pensato che le immagini fossero furbissime imitazioni della realtà nelle sue due uniche accezioni: negativa e positiva; nessun aut/aut, solo due soluzioni complementari.
Se i supporti fotografici fossero persone la pellicola potrebbe essere qualcuno che porta il negativo al positivo, che riesce a vedere al di là delle cose per come si presentano, che cerca soluzioni diverse con fatica e interesse, dentro la camera oscura guarda nell'ingranditore immaginando le correzioni necessarie.
le polaroid sono più incerte: si scatta ma poi bisogna prendersene cura, massaggiarle per distribuire l'emulsione, sperare di aver azzeccato la giusta combinazione di tempi e luce e altrimenti riprovare, come se le possibilità fossero infinite ma si dovessero sfogliare una per volta in una specie di percorso per poter arrivare al risultato, fallendo fino alla riuscita.
il digitale è risoluto, non dà molto spazio alle sorprese, diciamo che potrebbe essere un calcolatore nato: decide le impostazioni ed è già quasi sicuro che otterrà quel che vuole, ma quasi senza sfumature e margine d'errore.

un mese fa ho deciso di tirare fuori materiale di ogni tipo scattato o sviluppato anni fa che conservavo sotto il letto. ad un certo punto ha quasi cominciato a lamentarsi, tenendomi sveglia tutta la notte; allora ho dovuto liberarlo, spolverarlo e archiviarlo per bene, ogni fotogramma, ogni provino, come se volesse essere guardato per esistere davvero di nuovo, ed è buffo come le cose a distanza di tanto tempo sembrino così diverse, come tutte le facce e i posti risalgano alla memoria e si guadagnino il loro posto assumendo un senso o semplicemente raccontando una storia, perchè è forse questo che conta: capire dove e cosa siamo stati, per tornare ad esserlo ancora.
UPDATE "capire dove e cosa siamo stati, per tornare ad esserlo ancora..oppure non pensarci più"

salone del mobile 2009- non ho l'età edition

2009-04-23T11:44:00.004+02:00

foto: spiers65

per quest'anno non cambiare, stessa spiaggia stesso..
premessa: a Milano c'è il salone, ogni anno. si espone fuffa, ma anche roba bella, ogni anno. la città si riempie di gente, certo speriamo che non si mettano a mangiare sui marciapiedi, questi stolti turisti, come ogni anno. e si, saremo circondati da finlandesi col panama e milanesi drogati di frizzantini gratis, se è questa la cosa che più vi da fastidio magari andate in vacanza, ma il misantropismo da salone è una malattia inflazionata e la terapia è semplice: cercate di approfittare di questi rari 7 giorni in cui Milano, almeno un pò, vive. da lunedi prossimo tornerà tutto nella norma, esercito sotto casa, strade vuote alle 20 e kekab proibito compreso.

il primo giorno di salone inizia con una sveglia mal settata, mezzora di ritardo secca impiegata a vestirsi a caso e correre verso la triennale e la mia compare congelata all'ingresso; l'impatto non è male, c'è gente ma non troppa e soprattutto ci sono i giapponesi, una sicurezza con i loro giochini disco bambina spiegati ad ogni passante con una gentilezza disarmante; gli amici del sol levante ci accolgono con una serie di gadget imperdibili
- lo swiffer-bruco, ovvero un rettangolo lungo 20 cm e spesso 5, ricoperto da uno swiffer, che farà amabilmente il giro di casa vostra strisciando letteralmente come un bruco e illuminando degli occhietti rossi. tenerissimo.
- il divano semovente:quattro parallelepipedi rivestiti come un pouf che si muovono per la stanza a seconda degli imput che vogliamo dargli, praticamente un twister solido. alla gentile richiesta dello standista (do you wanna try?) comincio a tremare, mi rendo conto delle mie scarsissime capacità atletiche e declino. pensando però che forse è facile come saltare sugli scogli. non lo scoprirò mai.
- il muschio. il vero, grande protagonista del salone 2009, pare. se non hai una ciotola di muschio nel tuo stand sei fuori; dimenticate le gite al mercato con la mamma sotto natale per comprare il muschio da presepe, qui si parla di sconfinate e morbidissime collinette verdi intervallate da bulbi e orchidee rigogliosissime. se non avete gatti si può fare. io rinuncio, vedo già il mio giardino zen muschiato diventare cassettina.
- un meraviglioso tessuto idrorepellente ispirato all efolgie di loto: raccoglie l'acqua e la risputa in migliaia di goccioline iridescenti. alla sciura vicino a me sembravano spermatozoi. high five sciura, la menopausa può aspettare.
- mascherine anti smog a forma di muso di scimmia. non fossero state indossate da manichini bianchi alti 2 metri vestiti di camicie di forza muji non le avrei neanche viste. non le avessero sfoggiate due standisti giapponesi su tre, dentro la triennale, in completa assenza di smog, tenute indosso anche mentre vi spiegano il funzionameno del bruco swiffer, non ve ne avrei neanche parlato.

lo spazio "hermes per i giovani designers" lo giriamo in tre minuti, a parte l'affollamento di ex colleghi con dodici cognomi il catering è solo dolce e la macchinina a pedali da seimila euro mi fa rabbrividire

l'installazione di fabio novembre- che io pensavo essere un nano peloso e invece è la cosa che più si avvicina alla definizione di "splendido quarantenne", mi taglia la strada in completo maròn alla velocità della luce, inutile dire che inciampo girando la testa di 360 gradi collegando faccia e nome solo svariati minuti dopo. un enorme fiore mosaico composto da milioni di piastrelline rosse, petali concentrici dentro i quali trovano alloggio i suoi pezzi più famosi. ecco, il fiore in sè era bellissimo, installazione davvero riuscita, belle le luci, bella la struttura, magnifica atmosfera. però schiaffarci dentro i tuoi lavori vecchi forzandone il senso è un pò come cliccare "like" sullo stato di facebook che hai appena scritto. cheappata.

usciamo dalla triennale, fuori diluvia come se non ci fosse un domani. e invece c'è. domani fiera.

easter bunny with mussels

2009-04-08T12:51:00.002+02:00

si va in vacanza per qualche giorno
highlights:
-scansione selvaggia
-nutrimento a base di molluschi
-esplorazione mete fatiscenti previa localizzazione trattoria amica e vicina
-sonno su divano interrotto da urla infantili
-assunzione di un colore di incarnato che non preveda la partecipazione al seguito di twilight
see you soon

doo-wop

2009-04-06T15:14:00.004+02:00

Robert Morris- http://www.guardian.co.uk/artanddesign/2009/apr/06/tate-modern-bodyspacemotionthings-turbine-hall- Tate Gallery- 1971

The Guardian’s reporter noted: 'Some of the 1,500 visitors became so intoxicated by [the] opportunities that they went around 'jumping and screaming' to quote the exhibitions keeper, Mr Michael Compton. They went berserk on the giant see-saws, and they loosened the boards on other exhibits by trampling on them. ... 'It was just a case of exceptionally exuberant or energetic participation,' Mr Compton said tolerantly'

Era il 1971 e davanti alla Tate Modern si affollavano decine di normali cittadini inglesi un pò ingessati, o che almeno lo sarebbero rimasti per i minuti che li separavano dalla scoperta del Bodyspacemotionthings: pare infatti che il bizzarro percorso artistico dell'americano Morris abbia scatenato reazioni inconsulte negli improvvisamente liberati cittadini londinesi, poco abituati a manifestazioni ufficiali che prevedessero il salto, il rotolamento e l'urlo belluino nel finale.
L'ingiustificata euforia da pub riconvertita al vernissage sembrerebbe una banale regressione dell'impiegatuccio frustrato, ma forse nasconde un più universale desiderio di gioco e rottura degli schemi, necessario ogni tanto ad ogni essere umano, soprattutto a chi per esigenze esistenziali non se lo può permettere, un'oasi di decompressione dal dovere, di ricerca della libertà (quella vera, non quella del nano avvolto nella bandiera italiana) a cui troppo spesso dobbiamo dare la caccia come i bambini col retino delle farfalle.

PJ Harvey- we're gonna live in Parish, i promise

2009-03-30T16:15:00.004+02:00

La prima volta che ho visto Polly Jean dal vivo ero persa nella caldissima spianata di Benicassim, complici i bicchieroni di heineken ghiacciata e delle amiche distratte mi sono ritrovata sola sotto il palco ricoperta di polvere un minuto prima dell'inizio; ero partita dall'Italia con delle aspettative gigantesche per tutto il festival, ma a lei tenevo in particolare perchè sospettavo che la scalmanata che si agitava in sottoveste su videomusic fosse solo una fetta della torta, e non mi sbagliavo.
Preceduta da un boato ininterrotto piombò sul palco con quei quaranta chili che sembravano almeno il doppio, forse per colpa trittico stivale-hot pants- reggiseno di vinile dentro al quale era scivolata, con la chitarra in braccio e il sorriso larghissimo non ci fece neanche finire di applaudire, e giù legnate chitarrose per un'ora lunghissima durante la quale, lo ricordo molto chiaramente, mi ridussi come una specie di golem ricoperto di sabbia perdendo svariati etti nell'onda umida del pubblico.
Subito dopo, e per almeno altri cinque anni, ho pensato che tutta quella potenza ben gestita sembrava davvero naturale talento senza spiegazione, che una così di sicuro non si era fatta fatta dare ripetizioni da nessuno, a meno di non averlo prima incaprettato, umiliato e nutrito di vermi per una settimana.
Mi sbagliavo, e ne avrò la prova definitiva il 4 maggio all'Auditorium, grazie ad uno splendido regalo di compleanno caduto dal cielo sotto forma di "biglietto-che mai-mi-sarei-potuta-permettere", sicuramente Polly mi farà agitare anche stavolta, anche senza vinile, o magari quello lo porto io.

Miyazaki sulla scogliera- a ponyo piace il prosciutto

2009-03-27T16:13:00.004+01:00

Sfogliando il giornale per consultare gli orari dei cinema milanesi mi accorgo che il film che voglio vedere viene proiettato praticamente solo nel pomeriggio...mi stupisco immediatamente: neanche fosse bambi, ma non lo sanno che Miyazaky non fa cartoni per bambini? dovrò prendere mezza giornata di ferie o ritrovarmi in fila in qualche multisala con decine di famiglie urlanti la domenica alle tre?
A due anni dal suo settantesimo genetliaco il venerabile Hayao scrive e disegna la sua storia più giovane, assottigliando lo spessore del confine bene-male, smussando gli angoli aspri delle sue protagoniste, ammorbidendo i tratti secchi, il sangue e i demoni tradizionali. il maestro non cambia lingua, continua a sussurrare e ridere fra i suoi colori accesi, ma la storia si muove come una ninfea nel laghetto di casa sua, senza scosse, attraversata da un profumo sottile di vera infanzia, quella ingenua e dell'amore totale ma divertita e senza freni, mai stucchevole. sulla falsariga della sirenetta Ponyo decide di fuggire dal suo padre pigmalione per esplorare il mondo, trovando ad accoglierla sulla spiaggia il piccolo Sosuke, umano che non si fa problemi davanti alla questa figura indefinita e molliccia e immediatamente la adotta nel suo secchiello preferito, fino alla metamorfosi finale grazie alla quale Ponyo si trasformerà in bambina vera rinunciando alla magia grazie alla quale è nata.
Pare che settanta disegnatori si siano dati da fare privi di computer graphics, con vere matite e fogli sudati, per raccontare questa storia lieve e ripiena di armonia; si dice che invecchiando si torna indietro, forse il maestro Hayao è riuscito ad andare avanti, scrollandosi di dosso il superfluo degli adulti rimane l'essenziale senso di partecipazione ed amicizia, quel tipo di coraggio che chiamiamo ingenuità.

pony-oh!

2009-03-26T14:08:00.004+01:00

The much-loved children's toy, My Little Pony, has undergone an extraordinary transformation. The new collection sees the ponies mimic a variety of characters from cult films like Batman and Alien.

The creator Mari Kasurinen, who admits she preferred Star Wars dolls to My Little Pony as a child, has been inundated with orders for the quirky toys, which are on sale for a whopping £330 each

Mirah- nerd dal cuore caldo

2009-03-18T09:58:00.003+01:00

Racconta di essere nata in cucina, sopra al tavolo della cena. Dice anche di aver partecipato a quiz televisivi per bambini per poi spendere il montepremi in qualche biglietto greyhound, direzione: la marcia globale contro il nucleare a Washington.
da molti fattori possiamo intuire che Mirah non è una melensa mollacciona, piuttosto una brava ragazza retrò che ha imparato da sola a suonare la chitarra accompagnando le sue marcette da cuore spezzato, scrivendo rime calde e mai commiserative, sofferenti ma decise, oppure solo felici di essere al mondo dopo aver spalancato le finestre, tamburellando per la città.
non si tratta della squinzietta con gli occhiali grossi e la voce da gattino: Mirah si porta sempre dietro un tono obliquo, intenso e mai strappamutande, invitandoci ad entrare nel suo salotto foderato mentre prepara il tea e strimpella qualcosa di caldo, con quel piglio confidenziale che ti conquista alle prime battute, suadente con carattere, come "country of the future" che è il pezzo migliore di questo (a)spera e e rende difficile non visualizzarla in qualche strada tropicale spazzata dalla pioggia a roteare trascinando i passanti in canottiera in un improbabile trenino berimbau-indie. magia miope.

goodbye neverland

2009-03-13T16:29:00.001+01:00

Animated Disney display scene created for Michael Jackson and presented by the Walt Disney world theme display team. A molded plastic story book with a button activates the scene depicting Cinderella and her fairy godmother. A stone pillar to the left of the scene has a plaque reading 'Neverland Valley'. Scene features music, dialogue, animated figures and fiberoptic lighting effects. Estimate: $1,500 - $2,500
via Guardian

philippe starck per alessi, 1995

2009-03-10T12:51:00.000+01:00

once we were grrrrls

2009-03-06T10:57:00.003+01:00

fare colazione su Jezebel ha sempre i suoi vantaggi

Annette Messager- as monstrous as it is funny

2009-03-05T10:35:00.003+01:00

La signora Messager è in giro da tanto tempo, da quando forse fare l'artista ed essere femmina potevano essere due due elementi che insieme disturbano ma intrigano, come la salsa agrodolce sulle nuvole di drago; ovviamente nulla ha a che fare il suo sesso con il lavoro che espone da ieri al southbank centre, non ci serve a niente sapere che tipo di biancheria intima indossa chi ha creato queste stanze segrete e animate, piene di oggetti fuori scala che sembrano dimenticati lì come una pista da seguire, che ci fanno infilare la testa dentro un buco per spiare dimenticando lo stereotipo innocente dell'infanzia, perchè è proprio la curiosità dei primi anni quella più violenta ed espressiva, senza filtri ma comprensibile e direttissima, pulita e imbarazzante, quella di Annette appunto.
Per vedere i due lati delle cose ci vuole molto allenamento, oppure l'abitudine a vivere coi piedi in due staffe, in equilibrio tra il mostruoso e il fantastico, cercando di rimanere in piedi e ad occhi aperti.

who-ooo-oooo's got the crack?

2009-03-05T09:56:00.002+01:00

The tyranny of the nipple

2009-03-04T09:50:00.004+01:00

"Arena was once, of course, a hugely influential style magazine, less for men than for the whole generation of hipsters who were young and overdressed during the late 80s, then grew up into the booming "creative industries" of the 90s. Along with the Face and Wallpaper, Arena can probably take the credit for the once-alien concept that there's nothing un-British about wanting a well-designed living room, and nothing effete about a man with a job and a mortgage still having a fashionable haircut and this year's trainers."
the guardian

chiude Arena, dopo 22 anni di onorato servizio hipster, e non dispiace tanto per la tradizione, i tempi cambiano per tutti, ma quanto per la mancanza di alternative e il vago olezzo di tragedia che sembra emanare dalle scrivanie più torride dell'editoria europea; lavorare tutti i giorni per questo sistema che sembra ogni giorno più arrugginito e permaloso, privo di stimoli anche dopo decadi di adorazione da parte di pubblici vastissimi, circondati da gente che pur di vendere quattro copie in più snatura progetti meravigliosi, metterci la faccia tutte le mattine è quasi estenuante, ultimamente.
L' articolo sul Guardian fa anche sorridere, la minaccia del capezzolo, le copertine invase dalla gnocca cattiva che scaccia i lettori gay, i lettory cool e le donne, dal basso del nostro inferno iconografico mammocentrico sembra l'asilo nido delle intolleranze, dall'altro lato il sorriso si spegne quando si intuisce che altrove, dove il ground zero dell'editoria si fa ogni giorno più profondo come nel belpaese, certe cose sono prese davvero sul serio, il che è forse l'unico modo per garantirsi un futuro: ripensare il passato.

2009-02-27T15:22:00.002+01:00

"well, i do love the ocean"- and i do love you, perry

2009-02-24T19:07:00.002+01:00

"it's hard to remember the last new band that sounds influenced by Jane's Addiction. After all, funk is about the only thing indie bands are less interested in than metal."
via pitchfork

inspired by kittens

2009-02-20T09:52:00.000+01:00

we won't stop until somebody calls the cops

2009-02-16T09:38:00.005+01:00

mercoledi, alle 18,30, il magnifico Ericailcane. per fortuna.

pin of the day

2009-02-04T16:43:00.001+01:00

qui!

Chiho Aoshima- Emotional landscapes

2009-02-03T13:49:00.005+01:00

la migliore allieva di Murakami e i suoi soavi demonietti

Ora-Ito: willy wonka e la fabbrica delle idee

2009-01-23T14:18:00.003+01:00

Pasqualito viene da marsiglia, ha la faccia sveglia, uno di quei nomi grotteschi da figlio di emigranti italiani e la testa piena di disegni che nessuno vuol comprare, e a 19 anni si sa, il rifiuto non è un optional compreso nel prezzo.
Passa le notti a rompere matite davanti al mac e le giornate davanti alle vetrine pensando che tutti quei ricchi brand avessero un disperato bisogno di lui, che se non lo avevano ancora preso per il collo e trascinato in uno dei loro uffici bianchi e lucidi per staccare un assegno con tanti zeri da infilargli in tasca beh, era solo questione di tempo, qualcosa si sarebbe inventato.
per una volta, grazie ad uno sfacciato talento e una mossetta di marketing da segnarsi al volo, per una volta il wannabe aveva ragione da vendere, e senza sconti; trasforma il suo nome di battesimo in uno pseudonimo simile ma d'effetto, fa le scorte di baked beans per due settimane e si mette a disegnare freneticamente, poi impacchetta tutto in un bel sito e via.
dopo qualche giorno giapponesi e shopaholic cominciano ad entrare nelle boutiques a richiedere oggetti che i commessi non hanno mai visto, li vogliono subito, anche senza sapere il prezzo, perchè sono bellissimi e nuovi di zecca, peccato non siano mai stati prodotti sul serio dato che il buon marsigliese se li è inventati di sana pianta, ha messo giù una lista dei brand più famosi e inarrivabili ed ha disegnato e assemblato virtualmente per ognuno il proprio stupendo, innovativo e stilosissimo nuovo progetto commerciale, a volte decisamente migliore della linea originale.
la louis vuitton non ce l'ha fatta, l'ha denunciato subito, troppo gap fra le loro borse da nonna in pelliccia e il futuribile zainetto che qualsiasi adolescente californiana avrebbe desiderato follemente; tutti gli altri (heineken, evian, macintosh, swatch, adidas) l'hanno assunto subito come avrebbe voluto lui, senza prenderlo per un orecchio ma pronti a staccare l'assegnone della rivincita in cambio di un nuovo progetto sfrontato che lucidasse un pò i vecchi ingranaggi d'immagine.
personalmente ho tenuto per anni una sua bottiglia di heineken in alluminio su una mensola, l'avevo presa ad una festa troppo pettinata dove lavoravo, tra un rullino e l'altro vedevo passare gli ospiti con questa cosa in mano ed avevo pensato fosse geniale, non si sarebbe mai rotta in mille pezzi e prima di abbandonarla sul ciglio della strada ci si sarebbe pensato due volte, ne stringevano una sorridenti anche cicciolina e costantino della gherardesca, abbracciati in abiti laminati per la foto trionfale all'entrata, ho scattato, ho infilato la bottiglia in borsa e me ne sono andata verso il tram. alla fine ora-ito ha fregato pure me.

cox 18

2009-01-22T10:21:00.007+01:00

al Conchetta sono stata per la prima volta una decina di anni fa, non vivevo neanche a Milano ma il concerto dei truman's water aveva fatto partire una mini carovana anconetana; per la prima volta nella metropoli a nord e spaventati dal nebbione ci siamo persi, complici un paio aperitivi tipici che come totò e peppino avevamo dovuto provare nel primo pub per turisti in ticinese, il cox lo conoscevamo solo di fama, come quando tra parenti a natale si parla dello zio d'america, nel capannone occupato malamente al paesello si sperava di vederlo, prima o poi, questo posto leggendario.
tornando a casa soddisfatti con le magliette sudate in mano pensavamo che quella stanza scura e piena di gente improbabile, che nel nostro capannone non sarebbe mai entrata, coi drink più pesanti del pianeta e il giardinetto fuori, fosse una cosa meravigliosa, non sapevo ancora quante volte ci sarei tornata, o che sarei andata ad abitare con delle persone che ci sono cresciute dentro, fino alla settimana scorsa.
adesso che a Milano ci vivo da 7 anni, che nel giardinetto scivoloso ho passato notti intere, che di drink pesanti me ne sono fatta passare a decine tra un concerto e l'altro, che al cox mi sono affezionata da morire come moltissimi "ospiti" perchè, ed è un concetto molto semplice, è un posto accogliente e partecipato e qui è cosa davvero rara, ecco proprio adesso che pensavo non fosse possibile una mossa del genere mi arriva un sms, e una foto, e un link....e mi cadono le braccia.

ph. di kekkoz, grazie

update: bello come anche la stampa abbia completamente evitato di parlarne, a parte il giornale è ovvio, dove si invitava a sparare ad altezza d'uomo ai manifestanti, ma che non si può trasformare uno stronzo in oro lo sappiamo tutti. molto meglio il passaparola, incessante dalle prime ore del mattino. e a chi si spaventa perchè oltre al cox, al pergola (dove faranno una boutique di cavalli...) chiudono anche locali come il rolling stone direi che si, va bene, è una guerra per tutti, ma io vedo ancora una discreta differenza tra una discoteca privata con l'entrata a 20 euro e un centro sociale in piedi da vent'anni pieno di gente tutte le sere. tutto qua.

Mario Giacomelli- meglio un morto in casa che un marchigiano alla porta

2009-01-16T14:13:00.003+01:00

Senigallia è un posto strano, piano e pieno di turisti, con la sabbia dappertutto e un accento da piadina trascinato che fa tanto riviera; ci siamo sempre venuti come in vacanza, per il localone all'aperto o la festa sulla spiaggia, vagando sul cemento del lungomare anni '50 in mezzo ai tedeschi coi birkenstock, correndo sulla statale piena di fabbriche fatiscenti. Magari anche Giacomelli andava in moto su questa strada, con la macchina fotografica al collo girava tutta la notte intorno alle colline, scattando e respirando l'aria che viene su dal mare poco più in la.
Quasi dieci anni fa ho visto le sue prime stampe appese ad Ancona, allestite nel Lazzaretto dismesso, tra un mattone e l'altro bruciavano bianche nella penombra, i suoi pretini nella neve, i vecchi a Lourdes, le facce pazze guardate da vicino, con una confidenza spinta al massimo dalla sovraesposizione, come se per avvicinarsi così tanto ci fosse un prezzo da pagare: vedere solo il soggetto, col vuoto intorno.
Allo Spazio Forma, un sacco di tempo dopo, tutte le sue immagini trovano di nuovo posto: andatele a vedere queste stampe originali, ma non avvicinatevi troppo, quello che state guardando potrebbe spaventarsi e sparire nel bianco.

in a hidden place, we'll stay in a hidden place

2009-01-13T16:00:00.004+01:00

è un giorno ideale per la IMMERSION SCARF, e i pescibanana.

wallpapers

2009-01-12T12:39:00.004+01:00

la carta da parati, a casa mia, è sempre andata in coppia con la moquette; non sono cresciuta a bath ma nella mente dei miei genitori evidentemente ricoprire pavimenti e pareti di morbide texture dal sapore demoniaco-enigmistico significava raggiungere il top della sciccheria, una dimostrazione di innegabile benessere: bei tempi quando ancora la moquette definiva uno status sociale.
Sarà anche colpa loro, ma a partire dal 1983 i muri nudi e i pavimenti scoperti mi fanno tristezza, uno psicanalista tirocinante potrebbe portarmi in un negozio di paramenti, allontanarsi di qualche passo taccuino munito, e cominciare a prendere appunti tranquillo mentre il mio senso estetico -davanti ad un bel rotolo di carta da parati- oscilla, barcolla e infine si arrende al cattivo gusto, l'unica vera dote dei rivestimenti per pareti. almeno cosi pensavo fino a stamattina. Poi è arrivata Tracy Kendall, e con lei la mia redenzione, forse.

clap your hands, say cardigan

2009-01-12T10:15:00.003+01:00

"Take cardigans. A few years ago, the only straight man under 80 who wore a cardigan was a PhD student somewhere in East Anglia embarking on his 17th year of looking at how the curlicues in medieval illuminated manuscripts reflected the rise of the proletariat. Now look at cardigans: from the Prada catwalk to Beckham to Gavin and Stacey to you and, to paraphrase the much missed Milli Vanilli, boy, you know it's true - ooh ooh ooh."

Guardian Online

my year in pics- music

2008-12-15T13:04:00.007+01:00

l'anno finisce e Pitchfork ci regala una selezione delle migliori foto musicali del 2008, personalmente ne salvo 5, ma si sa, la fotografia di musica è terreno friabile: spessoun inutile gatto che si morde la coda, ritrattistica da palco trita e ritrita, con le lucine rosse e verdi che "fanno atmosfera", il mosso artistico che puzza di muffa, la smorfia per forza e bla bla bla. . non siamo tutti Mrs Leibovitz, che ci vuoi fare.
Da vedere tutte, io ho scelto queste:
-Feist sotto una nevicata di carta, le frange sono di una bruttezza unica, ma l'immagine è deliziosa, come un piatto di udon caldo caldo in una giornata di pioggia
-Erlend illuminato dalla luce divina, lo ammetto, sono di parte, ma il suo sorrisone e la t-shirt slabbrata mi provocano incontrollate reazioni a catena
- Nick Cave occhi di gatto, il bianco e nero non è così banale come dicono, basta saperlo usare
-Les Savy Fav, in un primo momento ho pensato fosse will vecchioprosciutto oldham ingrassato di venti chili, poi ho pensato al suo senso dell'umorismo. ecco allora no. grottesco che funziona.
-David Berman non ha visto gesù, è gesù. e anche un incrocio somatico fra un paio di noti musicisti italiani over 30.

yes, i am a long way from home

2008-12-14T17:43:00.005+01:00

è passato un pò di tempo, si. quando le cose succedono troppo veloci o non succedono affatto, il tempo passa e nessuno si accorge, gli oggetti si congelano, figuriamoci quello che non si può toccare.
è passato un anno molto lungo, quasi diviso in due, con molto inverno e un'estate breve, alta e luminosa come un faro, i primi mesi faticosi come una maratona sotto il sole, a tirare il fiato poco e male tra uno strappo e l'altro, risvegli bruschi di mattina presto, quando i muscoli si buttano giù dal letto animati solo da un pensiero che non è rabbia nè angoscia, solo una spremuta di quello che è scomparso che mi viene incontro poco prima di aprire gli occhi davvero, una mano in mezzo alla schiena che spinge forte avanti, verso altre ore di luce che serviranno solo ad elaborare un piano alternativo, una strada a caso che esca dalla città. non c'è nessuno, non c'è niente oltre a questo, ci sono solo io.
poi col primo sole caldo è arrivata un'occasione, e la ruota è uscita dal fango all'improvviso, mentre si suda spingendo il carro il fisico si ricicla e spurga, e se l'esterno muta anche l'interno vuole la sua parte, trova qualcosa che pensava di aver perso, qualcosa così importante da non poterlo sostituire, che trasforma tutto quello che vedo nella realtà che non aspettavo più.
l'afa di luglio non mi ha fatto mai dormire, allora non ho sbuffato, ma ho fissato il soffitto e cambiato posizione, la rana pescatrice non mi riesce più, ora.
ad agosto ho giocato a nascondino, e poi ho fatto tana, ma la tana si sa, si cambia ogni stagione, ed ora che è arrivato l'inverno sono in mezzo al bosco a socializzare e schivare rami, cercandone una nuova.
so già come la vorrei, ma non so dove si trovi, nè quanto tempo occorra per arrivarci, potrebbe essere un viaggio lungo, ma io ho pazienza, non mi sono stancata di cercare, ora che so che chi cerca trova, proprio no.

oh you, pretty things

2008-11-12T12:33:00.003+01:00

mentre continua a piovere io continuo a non avere delle scarpe impermeabili, anche se ho scoperto che in bicicletta non servono granchè; nella mia borsa ho trovato questo buffo disco, che poteva essere la fregatura dell'anno, e invece fa pendant coi calzini bagnati e le gioie dell'acido lattico, e con questa cover la cerata ci sta, eccome.

office lego

2008-11-06T11:17:00.000+01:00

"Alchool Party. Workers vs Law"

redazione Goya, quando si lavorava duro

La Scala, laboratorio Ansaldo

2008-10-31T19:05:00.008+01:00

entriamo in questo enome fabbricone per delle foto, non commissionate e non richieste, ma che importa, almeno ci divertiamo un pò, e poi sono curiosa, io della Scala in sette anni milanesi non ho visto neanche l'ingresso praticamente, e il teatro in generale lo conosco più nella versione "sala attigua alla parrocchia di provincia" adattata a festoni di carnevale quartierini che come posto reale, dove c'è gente che lavora.
il direttore nell'ufficio soppalcato e pieno di pennelli ci spiega come vengono impostate le cose, come si sceglie il regista, come lui si porti dietro gli scenografi, come tutto venga passato ai progettisti in loco, pochi e divisi in tre squadre, ognuno pronto ad assemblare, incollare, cucire e immaginare uno spettacolo diverso, come negli anni l'avvento degli stranieri abbia trasformato questo mestiere, con meno lime e più monitor, come i nordici e gli americani tendano a snobbare la tradizione artigianale della scenografia per inventarsi spazi vuoti e costumi inesistenti.
tra la polvere dei falegnami c'è un gruppetto in piedi, saranno in dieci a capire con quali pieghe deve esattamente cadere un sipario di scena, altri due cuciono un enorme telo dipinto alla Necchi d'ordinanza, un ragazzo lima un cipresso di polistirolo per la Vedova Alllegra, nessuno fa caso a noi, non vediamo mastodontiche installazioni, sarà colpa delle scenografie americane..ma di epico e gigantesco da fotografare qui c'è poco;
passiamo in sartoria e le cose cambiano, subito ci fermano per chiedere gentilmente cosa facciamo, li in mezzo a loro sporche di brillantini fino ai capelli, noi comode comode senza bagaglio e con l'aria di curiosare e basta, assicuriamo che non daremo fastidio, che siamo li solo per spiare un pò, silenziosamente.
e così facciamo, girando intorno ai tavoli stracolmi di paillettes, bottoni, spille, circondati da armadi in cui riposano mercerie in ordine alfabetico, pronte ad esplodere su qualche costume seicentesco, in un angolo enormi lavatrici ed un odore strano, appretto e ferro da stiro.
nel deposito costumi ci accoglie una bella signora in tuta da metalmeccanico, è la responsabile del magazzino, passa ogni giornata fra queste teche piene di vestiti indossati da mille persone diverse, li sceglie e li cataloga, tutte le mattine si sveglia alle sei e prende il treno da modena fino a qua, da ventitrè anni, e sembra anche piuttosto soddisfatta.
mentre mi segue senza fretta ci spiega quasi tutto, ad un certo punto si ferma davanti ad un attaccapanni pieno di cappotti anni sessanta: "e questi sono i nuovi costumi voluti dalla produzione, non li abbiamo fatti noi, qualcuno va nei mercatini dell'usato e sceglie"
"scusi ma, c'è scrito che sono per il don carlos...ma cosa vogliono fare?"
"guardate non lo so, il costumista ha deciso di non coinvolgerci, ma venite a vedere queste divinità del vento che si gonfiano con i movimenti, sono bellissimi, li abbiamo costruiti in due mesi, volano per tutto il palco"
due ore dopo stiamo ancora accarezzando il raso del kimono con le papere di una sfortunata madame butterfly, quando ci accorgiamo che è ora di andare, è passato un sacco di tempo.
mi sembra strano uscire da qui, è come se dopo appena tre ore, camminando per le stanze senza fine dell'ansaldo,un fuori non ci fosse più, al suo posto i palchi e i tavoli di legno, i lunghissimi strascichi del sipaio, il tulle e le maschere e le spille, e tutte quste persone che vivono qui dentro ogni giorno come fosse niente, come non fosse un posto dal quale non vuoi uscire.

eraser pic

2008-10-27T14:06:00.000+01:00

pout-pourri

2008-10-20T15:38:00.005+02:00

parola chiave della settimana: incastrare

lithium&radiators

2008-10-15T16:37:00.002+02:00

vogue uomo- ottobre 2008
pagine style: "dalle copertine degli album alle passerelle"
si, ok amici, sempre sul pezzo. peccato che "radiator" sia un album del '97.
meno litio ragazzi.

a blue note

2008-10-15T11:04:00.003+02:00

goodbye mr claxton

I know you little libertine, I know you're a cannonball

2008-10-09T23:33:00.002+02:00

breeders, prodotte da miss Gordon, che suona, stasera, a milano.
anzi ha appena suonato, e ci ha spettinato, a cinquantanni e oltre, in un vestitino a righe, così

c'è chi invecchia, e chi balla
go tiger

carosello

2008-10-06T11:00:00.002+02:00

Warhol on Polaroids

"Mr Land invented this great camera called a Polaroid. And it just takes the face of the person. There is something about the camera that makes the person look just right. They usually come out great. I take at least 200 pictures and then I choose. Sometimes I take half a picture and a lip from another picture. Sometimes it's hard, sometimes it's easy."

William Burroughs on Warhol

"He's really a science-fiction character. He's got a strange green colour. His films will be the late-night movies of the future."

Truman Capote on Warhol

"When he was a child, Andy Warhol had this obsession about me and used to write me from Pittsburgh. When he came to New York, he used to stand outside my house - just stand out there all day waiting for me to come out. He wanted to become a friend, wanted to speak to me, to talk to me. He nearly drove me crazy."

Warhol on Capote

"I used to write to Truman every day for years until his mother told me to stop it. She did. She called me up and said it. She was really sweet." (Capote: "She was drunk.")

Warhol to Muhammad Ali

"Could I have some pictures of you not talking?"

Jimmy Carter on Warhol

"I think that [Warhol's] painting of me, based on that photograph, was superb. It kind of grows on you ... The first one was frowning and scowling and worrying because I was broke, I had lost some primaries, I didn't know where I was going to go next, and the fact that [US artist] Jamie Wyeth and Andy Warhol were willing to help me kind of turned the tide."

Warhol on Warhol

"I'll paint anybody. Anybody that asks me. I just try to make people look good."

nude as the news

2008-10-01T10:37:00.006+02:00

L'artwork per il nuovo album di Devendra Banhart, o meglio: un probabile un colpo di genio da birra della staffa, un patetico ma tenero tentativo di far scattare nel cervello del compratore l'originalissimo riferimento a john&yoko, un malriuscito omaggio al calzino di flea, la visione ripetuta della puntata di himym dove marshall vince il contest di halloween travestito da pirata gay, un incubo provocato dal pollo ai peperoni lasciato nel frigo in un tupperware da natalie portman, prima di figgure sgattaiolando nottetempo dall'abbaino "vive la france" che si è fatto costruire nel suo loft newyorkese.
potete scegliere una a caso di queste motivazioni, oppure immaginare Devendra seduto sulla moquette del salotto, probabilmente in pigiama da giorni e al telefono con le cartomanti: "la mia ragazza mi ha mollato, ho finito il balsamo, sono un patetico arrangiatore di me stesso, e per questo mi metterò un cazzo finto sul naso e farò finta che sia di nuovo il 1971. e adesso dove sono i miei anelli da piedi?"

familiar feelings- gregory crewdson

2008-09-24T10:34:00.006+02:00

forse è la stessa cosa che succede tutte le volte, quasi sempre il 21, quando barcollando in mutande scendiamo dal letto e col braccio sveglio acchiappiamo il bollitore, la finestra semiaperta fa entrare quel filo gelido che infastidisce appena, intorpidisce anche di più, e ci rendiamo conto con la tazza in mano che, ehi si, è di nuovo cambiata la stagione; è inevitabile ma confortante, e soprattutto estremamente familiare, una di quelle cose che il nostro piccolo, sottostimato cervello, si porta dietro come la coperta di linus da una certa quantità di millenni, quelli che bastano a provocare una discreta narcolessia, un cambio di armadi e uno spleen infrasettimanale immotivato.
mr crewdson sembra familiare ai deja vu, che nella sua mente devono essere velocissimi ma ben registrati, se dopo poche ore riesce a trascinare in strada un intero set cinematografico per fissarle sul negativo..quasi tutti pensiamo prima o poi di aver elaborato, sognato, intravisto con la coda del cervelletto una qualche immagine clamorosa, fiabesca, inquietante e naturalmente irrealizzabile, a meno che spielberg non sia il vostro vicino di casa.
Crewdson lo fa, non tutti i giorni ovviamente, ma abbastanza spesso, cosi spesso da farlo sembrare normale, e con tanta grazia che a ben guardare ci si spaventa solo per pochi secondi, prima di essere invasi da una calda, familiare sensazione di partecipazione: i bambini che vivono con gli alieni in salotto, le ragazze arrabbiate sveglie nel cuore della notte, philip seymour hoffman con la macchina in panne lungo una strada di camelie, una donna incinta passeggia in giardino mentre il suo quartiere implode, ma non fa rumore; da qualsiasi angolazione le si guardi, le immagini di mr crewdson sono belle e magiche come E.T., lo stupore dura il tempo di trasformarsi in sorriso soddisfatto, come se ci fosse qualche segreto li dentro che capiamo uno per volta, in fila indiana come a scuola; forse qualcosa ci incanta davvero quando prima ci ha atterrito un pò, giusto un pò prima di scaldarsi e colare giù come la cioccolata dal cucchiaino.
mentre chiudete la finestra in cucina al primo spiffero autunnale, mentre vi sedete con la tazza in mano pensando che si, sarebbe ora di tirare fuori quei calzettoni di lana così confortanti, e la luce fuori sembra solo quella dei lampioni, guardate bene in strada, magari sta succedendo qualcosa di irripetibile.